Un Dio umano

L'idea di un essere capace di creare l'universo è così lontana dall'immaginazione umana che non abbiamo parole, in nessuna lingua, per descrivere adeguatamente un tale essere. Eppure vogliamo descriverlo. 

Dobbiamo descriverlo. Deve avere senso per noi. E quindi ovviamente lo paragoneremmo a qualcosa con cui abbiamo familiarità.

Dio, diciamo, è come un uomo. Ma davvero potente. Ed è in circolazione da sempre. Quindi è vecchio, ma intelligente. Davvero incredibilmente intelligente. Sa tutto, ed è ovunque. Sempre!

L'antropomorfizzazione, ovvero l'attribuzione di caratteristiche umane a Dio, ci consente di prendere un'idea complessa e astratta e renderla semplice e accessibile.

Rende Dio più riconoscibile e personale. Dio può fornire supporto emotivo, proprio come un genitore o un buon amico.

Rende Dio più trasmissibile tra le culture. Tutti possono facilmente comprendere il concetto di una potente figura paterna.

Rende Dio anche più utile. Oltre a una figura paterna, Dio può assumere la forma di un giudice, dando alle persone una fonte a cui fare riferimento per elaborare regole di moralità e leggi. (Persino dichiarare guerra.)

È del tutto comprensibile, ma è anche del tutto sbagliato.

Come osservò il filosofo Ludwig Feuerbach in L'essenza del cristianesimo, "Il Dio dell'uomo è la sua stessa essenza". Feuerbach sapeva che l'antropomorfismo riguarda meno la vera natura di Dio e più l'umanità che proietta le proprie caratteristiche sul divino.

Baruch Spinoza la mise in modo simile: "Coloro che concepiscono Dio come simile all'uomo ... conoscono solo gli attributi della natura umana e li attribuiscono a Dio".

L'antropomorfismo distorce l'essenza stessa di Dio, contraddicendo l'idea di trascendenza divina. Isaia 55:8 — "Poiché i miei pensieri non sono i vostri pensieri, né le vostre vie sono le mie vie, dice il Signore" — ci ricorda la differenza tra Dio e l'umanità. 

Ogni tentativo di attribuire tratti umani a Dio riduce il divino a qualcosa di finito, limitando Dio all'interno di categorie umane.

Tommaso d'Aquino sosteneva che la natura di Dio è così fondamentalmente diversa che il meglio che possiamo fare per descriverla è usare un "linguaggio analogico", in cui i termini applicati a Dio condividono una certa somiglianza con il loro uso umano ma sono in ultima analisi distinti. 

Quando parliamo della "saggezza" di Dio, ad esempio, non dovremmo intendere la saggezza limitata e fallibile degli esseri umani. Dovremmo intendere una saggezza perfetta e infinita che trascende la nostra comprensione.

"Non possiamo sapere cosa è Dio", scrisse Tommaso nella sua Summa Theologica, "ma piuttosto cosa non è; dobbiamo quindi considerare i modi in cui Dio non esiste piuttosto che i modi in cui esiste".

La storia rivela altri problemi con l'antropomorfismo. Un Dio modellato sui tratti umani eredita i difetti e i limiti dell'umanità. Nel tempo, le raffigurazioni umane di Dio hanno giustificato il tribalismo, la vendetta e l'oppressione.

"Se Dio fosse umano", scrisse Karl Barth, "non lo adoreremmo, ma ne avremmo pietà".

L'antropomorfismo divide. Le raffigurazioni antropomorfiche di Dio alimentano il provincialismo, creando un Dio in linea con una particolare immagine culturale o religiosa.

Ancora più importante, l'antropomorfismo ostacola l'effettiva esperienza del divino.

Dio è meglio incontrato non come una persona con tratti umani, ma come un profondo mistero, un "fondamento dell'essere", per prendere in prestito la terminologia di Paul Tillich. 

Il concetto di Dio di Tillich come "preoccupazione ultima" inquadra il divino come ciò che dà significato all'esistenza, piuttosto che come un'entità sovrumana.

Nel tentativo di descrivere l'indescrivibile, l'antropomorfismo può essere inevitabile, ma è tristemente insufficiente. 

La natura di Dio sfida la categorizzazione umana, invitando i credenti a contemplare con stupore e meraviglia, oltre i confini delle immagini umane.

Forse Agostino d'Ippona lo ha espresso meglio: "Se lo comprendi, non è Dio".

Occasione perduta

Stavo andando al lavoro quando l'ho visto, inginocchiato in una gabbia nella vetrina del negozio di animali. 

I suoi capelli biondi erano stati tagliati corti, quindi gli spuntavano sulla testa in piccole onde che mi ricordavano un mare agitato. Il suo corpo nudo era stato depilato dalla testa ai piedi e la sua pelle abbronzata era leggermente unta, così luccicava come marmo bagnato sotto i riflettori. 

Indossava un collare di pelle rosa con un cartellino del prezzo verde limone che pendeva dall'anello cromato sul davanti.

Prima di quel momento, l'ultima volta che l'avevo visto, stavo cercando di non piangere.

Mentre lo guardavo, impotente e vulnerabile, il suo volto era un quadro. 

Beh, puoi immaginare, la mia commozione!

Non so per quanto tempo sono rimasto lì con gli occhi puntati nella vetrina, come un sasso in un fiume, ostruendo il flusso costante di persone, che borbottavano e sibilavano mentre mi spingevano.

Dopo un momento o due, si è sollevato sulle ginocchia; poi, ha iniziato a implorare come il cucciolo più adorabile che tu abbia mai visto.

Non ho mai riso così tanto in tutta la mia vita!

Decisi che l’avrei comprato e tenuto gelosamente in casa con me, tranne che per i suoi bisognini. 

Avevo un giardino e lì poteva sbizzarrirsi come voleva. Avrei usato un collare elettrico per addestrarlo.

Per tutto il tempo, il mio corpo formicolava sotto i vestiti e non riuscivo a smettere di sorridere come se fossi squilibrata. Non è da me essere così ridicola. La gente mi dice sempre che sono troppo gentile.

Nel pomeriggio, uscii dal lavoro presto, fingendo di avere un'emicrania. 

C'era una coltre di pioggia nebbiosa sospesa nell'aria, il che significava che, quando raggiunsi la strada principale, i miei capelli, il mio viso e il mio lungo cappotto di lana erano tutti fradici. I marciapiedi erano allagati sotto i piedi. Per fortuna avevo deciso di uscire con le scarpe da ginnastica anziché, come solitamente facevo, usare le scarpe con i tacchi.

Giunta nelle vicinanze del negozio, allungai lo sguardo per cercare la figura di quel tesorino. 

Un'ondata di delusione si diffuse nel mio corpo mentre guardavo la magra creatura dai capelli scuri, rannicchiata nella gabbia nella vetrina del negozio di animali che era al posto del mio tesorino.

Entrai sperando che il mio biondo cane fosse stato spostato in un’altra gabbia, ma non lo vedevo da nessuna parte.

Era stato comprato da un'altra donna, mentre ero al lavoro!

Mi sono sentita indispettita.

La ragazza a cui il tempo parlava

 

Pioveva, ma lei non se ne preoccupava. Le sottili gocce di pioggia colpivano i suoi capelli come spilli senza alcun dolore. 

Sara non è mai stata una perfetta studentessa, Non è mai stata il prodigio della classe il cui nome tutti potevano menzionare con invidia. Non era la bambina dorata che portava il sole sulle spalle, né quel tipo la cui voce creava silenzio.

Non era la star delle pagine dell'annuario, ma l'inchiostro sbavato nelle note a piè di pagina delle storie, la pausa prima degli applausi, la mano invisibile che accartocciava carte scritte.

Il tempo le chiedeva se aveva un sogno.

"Non lo so", rispose Sara. "È una cosa così terribile?"

Il tempo ridacchiò piano, le sue mani affondarono nelle tasche, come se volessero nascondersi.

"Forse no", rispose il tempo.

"Ma cosa mi dirai domani, quando la pioggia avrà smesso e le nuvole si saranno diradate? Lascerai ancora che il mondo decida per te?"

Sara continuò a camminare, mentre la pioggia seguiva i suoi passi.

La domanda indugiava a perdersi. Le restava attaccata come un'ombra che si allungava sempre di più con il passare del tempo.

Giunse il giorno in cui finalmente cessò di piovere, si ritrovò in piedi davanti a una stazione ferroviaria vuota.

Il cielo era una tela grigio pallido sopra la sua testa.  

Il tempo indugiava alle sue spalle, silenzioso per una volta, come se aspettasse ancora la sua risposta.

Nella tasca c'era un volantino spiegazzato, qualcosa che aveva raccolto di sfuggita, un invito aperto per narratori in un piccolo bar dall'altra parte della città.

Non era molto, solo un'opportunità per condividere le parole che aveva silenziosamente ripiegato dentro di sé per anni.

Mentre il treno si avvicinava, fece un passo avanti, il suo cuore partì con un silenzioso rullo di tamburo, e capì che questa era la sua risposta: non una grande proclamazione, non un mondo in fiamme, ma la silenziosa determinazione di fare un piccolo passo e lasciare che la sua storia finisse.

 

Creativi per natura

 

La creatività è sole nella mente, anticipa la realtà, ti rivela come essere umano.

Ciò che rende una persona creativa è il modo in cui, in qualità di essere umano, pensa. Si tratta di una manifestazione che fa un rumore nella mente. Una persona è più creativa se immagina qualcosa o crea qualcosa a cui nessun altro ha pensato.

Siamo tutti creativi e nessuno è lasciato senza creatività. Una persona è creativa per le sue capacità di immaginarsi, e non ha difficoltà a relazionarsi con il prossimo. 

La maggior parte delle persone rinuncia a capire e si abbandona all’inerzia mentale, liquidando il problema di difficile soluzione. Invece, le persone creative sfidano loro stessi nel cercare soluzioni anche quando ad altri appaiono impossibili. Perché a loro piace risolvere i problemi, difficili o facili che siano.

Più si è creativi, più originali sono i prodotti e di conseguenza anche più interessanti e innovativi. Al creativo non piace oziare o perdere tempo. Egli è in continua scoperta di sé stesso; si rivede in nuove vesti e saggia le proprie potenziali in ogni campo che esplora. 

Il creativo chiede molto di più dalla sua vita la quale in moltissimi casi diventa una ripetizione delle stesse esperienze.

Nascendo, ci hanno regalato il mondo con tutto ciò che esso implica … perché non viverlo assaporando ogni sensazione, indagando in ogni direzione, scoprendolo in ogni settore e alla fine, contribuendo a migliorarlo?

Per favore, non disturbate il creativo mentre sta pensando all'impossibile!

  leggi: come Nietzsche interpreta la creatività 

Segnare il passo

 

Non  so dir altro che disquisir d'Amor.

Eterno tormento per un cuor vago.

Ombre d'uomo fan leva ad un cauto esistere.

Ma per altre fonti l'anima si muove.

Or ferma or gaudente,

scioglie desideri in speranze senza misure.

Allor che di vagar il tempo chiede conto,

e il ritrovar le tasche vuote 

lascia risuonar campane mute.

Rintocchi di rammarico 

spengono il brio al fato bendato.

Ignaro o illuso,

stringo nell’anima il pensar felice.

Unica certezza sfuggita al mondo del non essere.

 

La vita, una metafora dell'assurdo (A. Camus)

Albert Camus

Voglio che la vita abbia un senso. Ma l'universo è indifferente alla mia esistenza. Voglio uno scopo. Voglio delle ragioni. Ma all'universo non importa. Esiste e basta. Con o senza le mie domande. Il filosofo e scrittore francese Albert Camus pensava che non avrei mai vissuto se avessi continuato a cercare il senso della vita. Osservò che potevo vivere veramente solo accettando la dura verità: tutta la vita è assurda.

Spiega: "L'assurdo nasce da questo confronto tra il bisogno umano e l'irragionevole silenzio del mondo. Questo non deve essere dimenticato. Ci si deve aggrappare a questo perché l'intera conseguenza di una vita può dipendere da questo. L'irrazionale, la nostalgia umana e l'assurdo che nasce dal loro incontro, questi sono i tre personaggi del dramma che devono necessariamente concludersi con tutta la logica di cui un'esistenza è capace".
Camus non si è fermato qui, però.
Pensava che fare pace con l'insensatezza fosse il primo passo per risolvere il mio stesso significato. "L'assurdo è il concetto essenziale e la prima verità", ha detto. Camus dice che riconoscere l'assurdo non significa che dovremmo rinunciare. È il contrario. È solo riconoscendo l'insensatezza dell'esistenza che possiamo davvero essere liberi di essere e basta. "L'uomo si trova faccia a faccia con l'irrazionale. Sente dentro di sé il suo desiderio di felicità e di ragione. L'assurdo nasce da questo confronto tra il bisogno umano e l'irragionevole silenzio del mondo", ha scritto.

Camus dice che abbiamo tre scelte una volta accettata la prima verità che la vita è assurda. Possiamo cedere alla disperazione, guardare alla religione o a qualche altro sistema di credenze che promette un significato o ribellarci. Camus rifiuta di cedere alla disperazione. La vede come una scappatoia. È anche scettico nei confronti della religione. Pensa che sia un tentativo di sfuggire all'assurdo. Quindi, cosa resta? "Ribellarsi". "Cos'è un ribelle? Un uomo che dice di no", dice Camus. No alla disperazione. No all'apatia. No alla rinuncia. Accetta l'insensatezza come un dono e vivi comunque la tua vita.
"Mi ribello, quindi esisto", nota Camus.

Ha illustrato le sue idee con un mito. Ha usato la storia di Sisifo, una figura della mitologia greca. Sisifo era condannato a spingere un masso su per una collina per sempre. Una volta raggiunta la cima, il masso rotolava giù. Doveva ricominciare. Era un compito infinito e inutile. Camus vedeva Sisifo come un simbolo della vita umana. Lavoriamo, lottiamo e ripetiamo il ciclo fino a morire.
Cosa significa tutto questo? 

Forse niente. Ma Camus non pensava che Sisifo dovesse arrendersi. Doveva fare pace con il suo destino. "Lascio Sisifo ai piedi della montagna. Si ritrova sempre il proprio fardello. Ma Sisifo insegna la fedeltà superiore che nega gli dei e solleva le rocce. Anche lui conclude che tutto va bene. Questo universo ormai senza padrone non gli sembra né sterile né futile. Ogni atomo di quella pietra, ogni scaglia minerale di quella montagna piena di notte, di per sé, forma un mondo. La lotta stessa verso le altezze è sufficiente a riempire il cuore di un uomo. Bisogna immaginare Sisifo felice", scrive Camus. Sisifo possiede la sua lotta. Accetta l'assurdità. E continua a spingere la sua roccia.
Camus vede Sisifo come un eroe assurdo.

"Il suo destino gli appartiene. La sua roccia è roba sua", ha scritto. 

Tu e io abbiamo le nostre rocce da spingere. Forse è il lavoro. O il dolore. O semplicemente la frenesia della vita quotidiana. Camus ci dice di affrontarla di petto. Immagina Sisifo che trova un significato nella lotta. Lo vede sfidare gli dei trovando un significato in un compito senza senso. Questo è ciò che Camus vuole che facciamo. Vuole che troviamo gioia anche nell'ordinario. Camus non si è limitato a parlare dell'assurdo come di una teoria.
Lo mostra nei suoi romanzi e nelle sue opere teatrali.
Prendiamo ad esempio The Stranger. Il personaggio principale, Meursault, è distaccato dal mondo. Non sembra provare emozioni come le altre persone. È come un estraneo, alla deriva in un mondo che non ha senso per lui. Oppure guarda The Plague. È una storia su una città devastata dalla malattia. Le persone muoiono a destra e a manca. Non c'è spiegazione. Nessuna ragione. Solo sofferenza casuale. È una potente metafora dell'assurdo.
Ma anche in queste storie oscure, parla di speranza.

Smetti di aspettare che la vita abbia un senso. Non lo avrà. Accetta che la vita è strana e senza uno scopo chiaro. Poi dai il tuo senso. Crea. Ama. Lavora. Gioca. Fai ciò che ti fa sentire vivo. È così che "risolvi" il senso della vita: vivendola. Se vuoi trovare un senso nel lavoro, fallo. Se trovi un senso nell'aiutare gli altri, ottimo. Se ti piace il dono della vita di tutti i giorni, anche questo ha un senso. Il senso letterale della vita è qualsiasi cosa tu stia facendo che ti fa dire di sì alla vita. O qualsiasi cosa tu faccia che ti impedisce di rinunciare a te stesso.

Camus lo ha detto perfettamente: "Vivere è mantenere vivo l'assurdo". Ridiamo, creiamo, amiamo. Quelle esperienze sono reali. L'assurdo non è qualcosa da risolvere. È qualcosa da affrontare. La vita è assurda, ma è anche nostra. È la tua roccia, la tua lotta, la tua scelta.

BLOCK 24 (poesia)

 

E' buio e c’è silenzio.

Un acre odore intriso di vita e di morte

avvolge corpi allineati

nel riposo notturno.

 Ho freddo e non dormo.

 Guardo il mio pezzo di muro

e dalle crepe attendo un alito vitale.

 E' buio.

 Un rantolo di dolore

rompe la quiete.

 Qualcuno piange sommessamente.

 Ancora più di un abbraccio materno,

i respiri ci scaldano l’un l’altro.

 E’ ancora buio e c’è silenzio.

 Con occhi semichiusi, abbandono il misero giaciglio;

i piedi raggelano negli zoccoli di legno.

 Incombe la sirena e appaiono fioche luci.

 Oggi è il mio compleanno:

l’età è scritta sul lampione dell’edificio.

 Ma fuori del Block 24

 io sono soltanto un guscio vuoto

che sopravvive all’ombra di un filo spinato.

 

Giovanna Sgherza

Commento

Questa poesia è un’opera d’incredibile potenza espressiva, tragica e toccante. Con una scrittura essenziale, priva di retorica e proprio per questo devastante, l’autore trasporta chi legge nell’abisso della Shoah, all’interno della realtà disumana di un campo di concentramento Nazi-fascista (evocato esplicitamente dalla citazione finale del Block 24 e del filo spinato).

Di seguito una riflessione e un’analisi approfondita dei temi e dei punti di forza della lirica:

1. La percezione sensoriale dell'orrore

La poesia non descrive la tragedia dall'esterno, ma la fa vivere attraverso la percezione corporale del prigioniero:

• L'olfatto: "Un acre odore intriso di vita e di morte" cattura immediatamente la drammatica promiscuità del Lager, dove la malattia, il sudore, la malattia e la decomposizione si mescolano al disperato attaccamento alla vita di chi ancora respira.
  
  
• Il tatto e il freddo: Il freddo non è solo un fenomeno meteorologico, ma un sintomo di degradazione. Si avverte nell'attesa dell'alito di vento dalle crepe, nei "piedi che raggelano negli zoccoli di legno" (elemento iconografico classico e doloroso della divisa del deportato).
  
  
• L'udito: Il silenzio apparente è squarciato da suoni minimi ma terribili: un "rantolo di dolore", un pianto sommesso, fino al suono tirannico della "sirena", che segna l'inizio di una nuova giornata di sofferenza.
  
  

2. L'umanità residua: la fratellanza nel dolore

In mezzo a tanto orrore, emerge un momento di straordinaria ed esile tenerezza:

«Ancora più di un abbraccio materno, / i respiri ci scaldano l’un l’altro.»

Qui l'autore tocca il vertice della poesia. L'abbraccio materno, simbolo supremo di protezione e amore, viene superato dalla vicinanza fisica dei corpi costretti ad ammassarsi. I respiri dei compagni di sventura non offrono solo un calore fisico biologico contro il gelo del Block, ma diventano una forma di comunione silenziosa, l'ultimo barlume di solidarietà umana prima del disfacimento.

3. La de-umanizzazione e la perdita d'identità

La conclusione del testo lavora sul contrasto drammatico tra la memoria del passato e la spoliazione del presente:

• Il compleanno: Il ricordo del giorno della propria nascita fa da contraltare all'azzeramento dell'identità. L'età non è più un traguardo anagrafico o un motivo di festa, ma una cifra numerica proiettata o incisa freddamente sulle strutture del campo ("l’età è scritta sul lampione dell’edificio").
  
  
• Il "guscio vuoto": Il verso finale sintetizza la condizione dell'olocausto descritta da testimoni come Primo Levi: la riduzione dell'essere umano a pura forma corporea svuotata dell'anima, un involucro che "sopravvive all’ombra di un filo spinato".
  
  

Stile e ritmo

Il ritmo della lirica è spezzato, fatto di frasi brevi e pause (sospensioni) che mimano il respiro affannoso, il tremore per il freddo e lo stato d'animo vigile e terrorizzato di chi non riesce a prendere sonno. Le ripetizioni ("E' buio e c’è silenzio") creano una cornice claustrofobica da cui sembra impossibile evadere.

Conclusione

È una poesia che testimonia con dignità e profonda sensibilità il punto più buio della storia del Novecento. Riesce a combinare il rigore cronachistico dei dettagli reali (gli zoccoli, il Block 24, le crepe, la sirena) con una liricità profonda e mai patetica, rendendo omaggio alla memoria delle vittime attraverso la forza della parola.

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