Filosofia come strumento per nobilitare il pensiero

Compendio filosofico

La filosofia è lo sforzo umano di comprendere questo mondo. Pone domande come: Cosa dà significato al mondo? Cosa lo rende bello? Cos'è il male? Qual è il nostro posto in questo mondo? Perché facciamo, pensiamo e sentiamo le cose che facciamo?

Si potrebbe dire che le risposte a queste domande si possano trovare in biologia, anatomia, fisiologia e psicologia. E la scienza può certamente aiutarci a comprendere i nostri pensieri, sentimenti e azioni, perché la condizione umana è anche una questione di ormoni, neurotrasmettitori, esperienze ed ereditarietà. Queste sostanze chimiche ed esperienze ci rendono ciò che siamo, ma per ogni domanda a cui rispondono, ne sollevano altrettante nuove.

Ad esempio, se tutte le decisioni che prendo sono dovute a come sono stato cresciuto o allo stato chimico del mio cervello, allora qual è il significato di ogni mia scelta? E se non sono libero nelle mie decisioni e nelle mie scelte, allora che senso ha la responsabilità? Nella scienza, siamo limitati a domande che hanno metodi semplici per essere risolte, ed è per questo che il suo campo d'azione è limitato. Ma per noi, la vita è molto più ampia.

Mentre ogni altro campo della conoscenza inizia con l'accettazione di certi presupposti come veri, in filosofia non accettiamo nulla a priori. Mettiamo da parte i nostri presupposti (o almeno, facciamo del nostro meglio per farlo per un po') e ci sforziamo di vedere il mondo da una nuova prospettiva. Domande senza risposta, enigmi che hanno messo in difficoltà le menti più grandi della storia per migliaia di anni: questi sono l'oggetto della filosofia. Non è sempre facile, ma i suoi effetti sulla vita sono duraturi.

Duemilacinquecento anni fa, il mondo era dominato dal Buddhismo e dal Giainismo in Asia, mentre in Grecia stava emergendo il pensiero filosofico. Gli studiosi lì distinguevano tra muthos e logos. Una traduzione moderna approssimativa di questo sarebbe "narrazione" e "scienza". Ci furono narratori incredibili come Omero che spiegavano il mondo attraverso narrazioni, mentre i primi filosofi usavano metodi più analitici. (Il significato letterale di philosophia è "amore per la saggezza").

Inizialmente, la filosofia includeva lo studio accademico di quasi ogni cosa. Nelle scuole di Platone o del suo rivale Aristotele, matematica, fisica, poesia, scienze politiche e astronomia erano tutte considerate filosofia. Col tempo, questi campi iniziarono a separarsi. Le discipline con forti elementi empirici iniziarono a essere chiamate "scienza", in cerca di risposte. La filosofia, d'altra parte, finì per essere intesa come un modo di pensare alle domande.

I filosofi amano ancora porre domande. A volte, amano porre la stessa domanda più e più volte. E non si preoccupano se non ottengono risposte. Quindi, quali sono queste grandi domande?

Un esempio: com'è il mondo? Sembra semplice, vero? Guardati intorno. Osserva gli oggetti e descrivi com'è il mondo. Qual è il problema? Ma l'approccio filosofico non si basa su osservazioni così semplici; le sue domande sono complesse.

Quando un filosofo si chiede com'è il mondo, potrebbe intendere: qual è la natura della realtà? Ad esempio, il mondo è solo un gioco di materia ed energia, o c'è qualcosa di più? E se è solo materia ed energia, allora qual è la sua fonte? E tu cosa sei in tutto questo? Che tipo di essere sei? Hai un'anima? C'è qualcosa di immateriale che rimarrà dopo la tua morte? Queste domande sono esplorate nella Metafisica, una delle principali branche della filosofia. Cerca di comprendere la natura e l'universo a un livello fondamentale.

Un'altra branca della filosofia è l'Epistemologia. Si occupa della natura e dei limiti della conoscenza. Le sue domande sono più o meno queste: "Il mondo è davvero come pensiamo che sia?". Ad esempio, ciò che vedo, penso o sento è effettivamente la verità? E se non lo è, allora cos'è la verità? E qual è il modo migliore per raggiungerla? La scienza è quel metodo? O ci sono altre strade che la scienza non potrà mai percorrere? Diciamo che dopo molte ricerche e interrogativi, inizio a sviluppare idee su ciò che potrebbe essere vero. Ma come faccio a sapere se sono *davvero* corrette? Come potrei mai sapere se mi sbaglio? Come posso essere certo di qualcosa?

Un altro ambito della filosofia ci aiuta a inquadrare correttamente il nostro pensiero su ciò che dovremmo fare e a ciò a cui diamo un significato. Si chiama Teoria del Valore, che si divide in due rami: etica ed estetica.

Probabilmente avrete sentito parlare di etica, ma in filosofia l'etica non è solo un codice per distinguere il bene dal male. È lo studio di come gli esseri umani dovrebbero vivere tra loro. Invece di starsene seduti a giudicare le persone, l'etica pone domande come: "Come dovrei vivere la mia vita?" "C'è un motivo per cui tratto gli estranei in modo diverso rispetto alla mia famiglia?" "Ho delle responsabilità verso me stesso?" "E verso gli animali?" "E verso questo pianeta?" E se sì, da dove vengono? Perché esistono? In definitiva, qualsiasi sistema si utilizzi per distinguere tra il bene e il male è legato ai valori.

Ecco perché l'etica fa parte della teoria del valore.

L'altra parte della teoria del valore riguarda la bellezza. L'estetica è lo studio dell'arte e della bellezza. Il concetto di bellezza è onnipresente, dai media alle scuole d'arte e ai barbieri. Ma in filosofia, l'estetica discute la natura della bellezza stessa e se esista oggettivamente. Fa parte della teoria del valore perché diamo valore alla bellezza. Coloro che studiano questo tipo di filosofia, chiamati estetisti, potrebbero credere che la "bellezza" abbia un'esistenza oggettiva in sé, indipendente da ciò che troviamo personalmente attraente.

C'è un'altra branca della filosofia che non pone domande ma si occupa di risposte: la logica. La logica è la cassetta degli attrezzi del filosofo. Contiene asce e seghe, microscopi e lenti d'ingrandimento, che permettono di arrivare alle risposte metodicamente. La logica si occupa del ragionamento, presentando argomentazioni che non si basano su fallacie.

 

E non lasciarti intimidire. Perché pratichi già la filosofia in continuazione. In ogni aspetto della tua vita. Quando litighi con i tuoi genitori, mediti su una decisione di carriera o ti chiedi se mangiare uno yogurt o un samosa oggi, stai facendo filosofia. Perché in quel momento stai pensando al mondo e al tuo posto in esso. Stai pensando a cosa è importante per te, perché è importante e cosa dovresti fare al riguardo.

Nel discorso filosofico, si pongono domande e si considerano le possibili risposte, seguendo un processo in due fasi. Innanzitutto, ci si impegna a fondo per comprendere appieno la domanda e le idee in gioco. Non è necessario essere d'accordo con tutte le idee prese in considerazione. Il punto non è essere d'accordo. Il punto è innanzitutto entrare nel profondo dell'idea e cercare di comprenderla nella sua luce migliore. Il secondo passo è analizzarla criticamente. Questo si fa mettendo in discussione la propria visione del mondo, se dovesse vacillare. E poi, in seguito, si può essere d'accordo o in disaccordo. Perché? Perché se non si mette in discussione il proprio modo di pensare e non si capisce come gli altri vedono il mondo, non si può decidere se la propria prospettiva valga la pena di essere condivisa.

Potresti non essere un filosofo professionista e, come in qualsiasi disciplina, la filosofia non si impara da un singolo post su Facebook o da un video su YouTube. Ma proprio come non è necessario essere uno scienziato per imparare la scienza, avere successo nell'apprendimento della filosofia popolare non significa creare una nuova filosofia. Piuttosto, significa imparare a pensare.

In conclusione, abbiamo domande e abbiamo un cervello. Lo scopo della filosofia è usare quel cervello per raggiungere le risposte che hanno più senso per noi. Essere in grado di motivare le nostre idee e spiegare perché crediamo che siano corrette. E se hai trascorso del tempo su internet, sai che pochissime persone sono particolarmente abili in questo. La filosofia ci fornisce gli strumenti per indagare le domande più difficili della vita.

Intelligenza Artificiale: il modello non è la realtà.

 

Una volta ho letto una notizia: i sommozzatori hanno dovuto recuperare un'auto dalle acque scure dopo che il conducente aveva seguito le indicazioni di Google Maps finendo dritto su una rampa per barche. 

È un titolo assurdo, ma una parabola utile. 

Ogni giorno ci fidiamo di sistemi che dicono di sapere meglio di noi: un'app, una politica, un testo sacro. Malediciamo gli “errori del computer” come se un oracolo di silicio ci avesse tradito. Clicchiamo su “Accetta” senza leggere. Perché mettere in discussione la saggezza dell'algoritmo?

Vogliamo qualcosa di infallibile che ci guidi. Ma la storia dimostra che questo desiderio può portarci in pericolo reale, non solo imbarazzo o inconvenienti.

Gli esseri umani hanno sempre cercato qualcosa di certo. Nell'antichità, le persone si rivolgevano agli dei, ai testi sacri, a qualsiasi cosa sembrasse indistruttibile. Prendiamo le antiche scritture. Alcune nacquero come pergamene sparse, oggetto di discussioni per generazioni prima di diventare “ufficiali”. Nel IV secolo, il canone era ormai stabilito. Improvvisamente, quelle pagine sembravano intoccabili. Anche i re e i sacerdoti si rimettevano alla sua autorità sacra.

Ma il vero potere spesso sfuggiva, non solo al testo, ma a chiunque fosse in grado di spiegarlo. Nel giudaismo, gli studiosi che discutevano sul significato della legge spesso finivano per avere più autorità della legge stessa. La stessa cosa accadde nel cristianesimo. Una volta che il Nuovo Testamento fu accettato come indiscutibile, l'istituzione poté usare la sua autorità per reprimere le idee rivali. Era “eresia” tutto ciò che non si adattava alla linea ufficiale.

Le persone fanno lo stesso anche al di fuori della religione. Gli imperatori romani si definivano dei. Nel secolo scorso, c'erano partiti e leader che si dipingevano come impeccabili, mai da mettere in discussione. La Russia di Stalin: se mettevi in discussione il piano, eri un traditore. Quando i bolscevichi insistevano che la loro strada era perfetta, abbatterono tutto ciò che poteva sfidarli.

Non importa in quale epoca ci si trovi. Il modello si ripete: rivendicare la perfezione, schiacciare ogni opposizione, mantenere le cose in ordine. Naturalmente, sotto la superficie, si tratta solo di paura e silenzio.

La storia dimostra che le crociate contro l'“errore” spesso causano più danni degli errori che intendono eliminare. All'inizio dell'era moderna in Europa e in America, la caccia alle streghe assunse una vita propria. Le autorità erano così sicure che il diavolo fosse all'opera che costruirono interi sistemi per convalidare questa convinzione. 

La stampa, celebrata per la diffusione della conoscenza, alimentò anche l'isteria. Nel 1487, un inquisitore domenicano pubblicò il Malleus Maleficarum, un manuale per individuare e distruggere le streghe. Grazie alla stampa di massa, la paranoia si diffuse rapidamente. Opuscoli sensazionalistici, pieni di immagini raccapriccianti, convinsero migliaia di persone che una vasta cospirazione satanica fosse reale.

Armati di queste verità “infallibili”, i funzionari trasformarono il sospetto in politica. I consigli e i tribunali ecclesiastici pubblicarono manuali e persino moduli da compilare per le accuse. Crearono la categoria ufficiale di “strega” quasi dal nulla: un'etichetta e ogni dubbio svanì. La maggior parte delle vittime erano donne. I tribunali, i trattati, i “test”: tutti concordavano sul fatto che le streghe esistessero e dovessero morire. Decine di migliaia di persone persero la vita a causa di una finzione che nessuno poteva mettere in discussione.

La tragedia si autoalimentava. Ogni confessione forzata diventava una “prova” che le streghe erano ovunque. In una città tedesca, un cancelliere scrisse del suo orrore, ma ammise che con così tante segnalazioni era “difficile... dubitare di tutto”. Persino alcune streghe accusate cominciarono a credere di essere parte di un complotto. La convinzione che il sistema non potesse sbagliare distrusse vite reali.

Eppure, anche in questo caso, stava nascendo una nuova idea: ammettere l'errore è una forma di saggezza. Nel XVII secolo, alcuni pensatori iniziarono a sostenere che nessun libro, tribunale o oracolo era al di sopra di ogni dubbio. La rivoluzione scientifica mise radici come cultura del fallibilismo, ovvero la disponibilità a dire: “Potremmo sbagliarci, controlliamo”. 

La scienza ha istituzionalizzato l'autocorrezione. I suoi momenti di maggiore orgoglio arrivano quando nuove prove ribaltano la saggezza accettata, quando Newton cede il posto a Einstein o l'orbita di Mercurio riscrive la mappa del cosmo. Nella scienza, l'errore non è un peccato. Gli esperimenti esistono per trovare i difetti. Le riviste esistono per condividerli. La struttura stessa premia coloro che sfidano l'autorità. Dimostra che il tuo professore ha torto e riceverai un applauso, non il rogo.

Il più grande balzo in avanti della scienza è stato di natura sociale: ha creato meccanismi per autocorreggersi. Revisione tra pari, replicazione, dibattito aperto: complicato, ma fondamentale. Al contrario, sistemi come la Chiesa medievale o il Partito Sovietico evitavano l'autocorrezione perché ammettere un errore avrebbe minacciato il loro potere. 

Laddove l'ordine richiede di fingere di essere perfetti, la verità richiede di rischiare il disordine dicendo: “Abbiamo sbagliato”. La storia dimostra che i sistemi che ammettono la fallibilità possono correggersi e migliorare. I sistemi che fingono di essere perfetti accumulano solo errori, finché qualcosa non si rompe.

Facciamo un salto in avanti fino ai giorni nostri. Gli algoritmi digitali e le intelligenze artificiali sono ormai parte integrante della vita quotidiana e fanno cose che sarebbero sembrate magiche ai cacciatori di streghe del passato. Eppure l'impulso umano fondamentale non è cambiato molto. Il nostro bisogno di certezza, di una guida onnisciente, ha semplicemente trovato nuovi sbocchi. 

Molte persone sperano che l’intelligenza artificiale (IA) diventi il decisore perfettamente razionale e imparziale che abbiamo sempre desiderato: una mente sovrumana, libera dagli errori umani. Dopotutto, i computer non si stancano e non provano emozioni. Un algoritmo, ci viene detto, calcola semplicemente la verità. Non è forse ciò di cui abbiamo bisogno per sfuggire finalmente all'errore umano?

Questa idea ci tenta perché sembra una soluzione. Ma è pericolosamente sbagliata. L'IA può setacciare i dati a velocità impossibili, individuare modelli che noi non vedremmo e persino creare opere d'arte e testi che sembrano incredibilmente umani. Eppure, più diventa potente, più le persone trattano i suoi risultati come verità assoluta. Scherziamo sul fatto che il GPS ci porti fuori strada, ma cosa succede quando un'IA medica dice a un medico quale tumore è maligno?

Sempre più spesso, questi giudizi arrivano con un'aura di obiettività: matematica, codice, nessun pregiudizio umano. Come potrebbe una macchina essere prevenuta o sbagliare?

Non ci vuole molto perché un algoritmo sbagli. Dopotutto, si tratta solo di righe di codice scritte da persone e addestrate su dati reali e disordinati. Se si alimenta l'intelligenza artificiale con esempi distorti, essa ripeterà quei modelli o addirittura li esagererà. Se si pone una domanda vaga, essa fornirà comunque una risposta, sembrando completamente sicura anche se è completamente fuori luogo. 

Il fatto è che questi sistemi non hanno intuito, né buon senso, né la possibilità di fermarsi e ripensare. Se la risposta sembra abbastanza corretta, la accettano, anche se questo significa inventarsi qualcosa dal nulla.

Quel che è peggio, la fantasia dell'infallibilità odierna spesso opera in modo invisibile. Un tempo sapevate quando vi trovavate di fronte a un testo sacro o a un leader potente. Ora, gli algoritmi ci classificano e ci valutano silenziosamente in background. 

I motori di ricerca, gli strumenti di assunzione e i moderatori di contenuti si presentano come neutrali, ma spesso consolidano silenziosamente vecchi pregiudizi o commettono errori che non notiamo mai. Raramente mettiamo in discussione le decisioni della scatola nera, a meno che non compaia un errore evidente.

L'IA non è una forza malvagia che vuole distruggerci. Il pericolo è quello di sempre: credere che il sistema abbia sempre ragione. Questa convinzione ci induce a smettere di porre domande e a rinunciare al nostro giudizio. È allora che gli errori possono accumularsi, silenziosamente ma con conseguenze reali.

Che cosa fare allora? Buttare via i regolamenti, staccare la spina all'IA o distruggere ogni burocrazia? Niente affatto. La risposta non è passare dall'adorare i nostri sistemi al temerli. Le burocrazie, nonostante tutti i loro difetti, ci hanno dato cose come i certificati di nascita e l'acqua pulita, banali ma vitali. I testi religiosi hanno ispirato l'arte, la comunità e l'etica, anche se a volte sono stati utilizzati in modo improprio. Anche l'IA promette progressi nella medicina e nell'istruzione. 

Gli strumenti continuano a cambiare, dalle tavolette di argilla ai supercomputer. Ciò che conta è mantenere la nostra capacità di mettere in discussione questi strumenti e le persone che li hanno creati.

Non possiamo rinunciare al nostro giudizio, per quanto impressionante possa sembrare un sistema. Ogni strumento o istituzione è un mezzo per raggiungere un fine, non il fine stesso. Una mappa non è il territorio. Un modello non è la realtà. Quando lo dimentichiamo, le “tigri di carta” e i falsi idoli possono mordere.

In pratica, questo significa tenere gli esseri umani nel giro. Funzionari, ingegneri e cittadini comuni devono porre domande scomode sulle “verità ovvie”. Dibattiti confusi, controlli e revisioni non sono solo rumore: sono il modo in cui troviamo gli errori. A Detroit, le riforme ora richiedono che il riconoscimento facciale non possa essere l'unica ragione per un arresto. I governi hanno bisogno di media indipendenti e di organismi di controllo. Le comunità religiose possono valorizzare lo studio e l'interpretazione aperta, non solo le letture letterali.

Soprattutto, sbagliare è umano, e questo è il punto. Sant'Agostino diceva: “Persistere nell'errore è diabolico”. Le istituzioni che ci servono meglio (scienza, democrazia, mercati aperti) funzionano perché accettano i limiti umani e creano circuiti di feedback per individuare gli errori. I nostri nuovi strumenti non dovrebbero fare eccezione. Semmai, la complessità dell'IA richiede ancora più trasparenza e sfida, non meno. Un algoritmo non può provare orgoglio o vergogna quando sbaglia. Le persone possono farlo, ed è per questo che dobbiamo coltivare una cultura che privilegi la verità alla perfezione.