Pioveva, ma lei non se ne preoccupava. Le sottili gocce di pioggia colpivano i suoi capelli come spilli senza alcun dolore.
Sara non è mai stata una perfetta studentessa, Non è mai stata il prodigio della classe il cui nome tutti potevano menzionare con invidia. Non era la bambina dorata che portava il sole sulle spalle, né quel tipo la cui voce creava silenzio.
Non era la star delle pagine dell'annuario, ma l'inchiostro sbavato nelle note a piè di pagina delle storie, la pausa prima degli applausi, la mano invisibile che accartocciava carte scritte.
Il tempo le chiedeva se aveva un sogno.
"Non lo so", rispose Sara. "È una cosa così terribile?"
Il tempo ridacchiò piano, le sue mani affondarono nelle tasche, come se volessero nascondersi.
"Forse no", rispose il tempo.
"Ma cosa mi dirai domani, quando la pioggia avrà smesso e le nuvole si saranno diradate? Lascerai ancora che il mondo decida per te?"
Sara continuò a camminare, mentre la pioggia seguiva i suoi passi.
La domanda indugiava a perdersi. Le restava attaccata come un'ombra che si allungava sempre di più con il passare del tempo.
Giunse il giorno in cui finalmente cessò di piovere, si ritrovò in piedi davanti a una stazione ferroviaria vuota.
Il cielo era una tela grigio pallido sopra la sua testa.
Il tempo indugiava alle sue spalle, silenzioso per una volta, come se aspettasse ancora la sua risposta.
Nella tasca c'era un volantino spiegazzato, qualcosa che aveva raccolto di sfuggita, un invito aperto per narratori in un piccolo bar dall'altra parte della città.
Non era molto, solo un'opportunità per condividere le parole che aveva silenziosamente ripiegato dentro di sé per anni.
Mentre il treno si avvicinava, fece un passo avanti, il suo cuore partì con un silenzioso rullo di tamburo, e capì che questa era la sua risposta: non una grande proclamazione, non un mondo in fiamme, ma la silenziosa determinazione di fare un piccolo passo e lasciare che la sua storia finisse.
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