L'indifferenza dell'Universo

Se all'universo importasse di noi, anche solo un po', avrebbe potuto fare qualcosa di ovvio. Per esempio, generare una creatura assurdamente longeva che osservasse l'intera vicenda dell’umanità e ne riferisse. Invece, ci è stata data una durata media della vita di circa settant'anni, e pure in declino.

Settant'anni non sono un battito di ciglia per l'universo. Non sono nemmeno un respiro. L'universo non inspira. Non si ferma. Non scandisce il tempo. Non registra generazioni che vanno e vengono come sabbie mobili.

E seppure osservando come ossessionati da quella microscopica finestra, scopriamo che una stella, esistente da miliardi di anni, sia morta, a che servirebbe? 

Fantastico! Subiremmo un coinvolgimento emotivo che attiene a un cadavere più antico della nostra coscienza.

Quella stella non ci sta indicando nulla. Non sta inviando nessun messaggio. È crollata. È successo qualcosa di fisico. Fine della storia.

Ma gli umani non possono lasciarla lì. Vogliono imparare da essa, come se il significato trapelasse dalle esplosioni stellari per chiunque fosse abbastanza curioso da coglierlo. Come se l'universo stesse silenziosamente impartendo lezioni e noi fossimo solo in ritardo a lezione.

Questo non è anti-scienza. È anti-ego. La curiosità è bella. Confonderla con la rilevanza  si contamina di presunzione.

Non capiamo noi stessi, non comprendiamo il desiderio, non il potere, non la crudeltà, non l'attaccamento, ma siamo ossessionati dal decifrare la Materia Oscura. 

Alla Materia Oscura non importa di farsi conoscere da noi.

Quando lo capiremo, sarà già qualcos'altro. E qualunque cosa diventi, probabilmente sarà compito delle future generazioni decidere se fosse interessante o meno.

L'universo non aspetta la nostra comprensione. 

Non rallenta per essere riconosciuto. 

Non si ferma affinché una scimmia cosciente possa sentirsi coinvolta.

Stiamo conducendo indagini forensi su qualcosa che è ancora in movimento. 

Studiamo la luce antica e la chiamiamo "comprensione attuale". 

Celebriamo quanto sappiamo del passato, pur essendo completamente esclusi dal presente.

Non ci sono aggiornamenti. Nessuna istruzione. Nessuna equazione scolpita nella roccia e lanciata sulla nostra strada. Solo silenzio.

Silenzio crudele. Silenzio drammatico. Silenzio amministrativo.

Così gli umani hanno colmato il vuoto.

Abbiamo trasformato la casualità in intenzione. 

La probabilità in destino. 

L'indifferenza in un problema di personalità. 

Abbiamo deciso che, poiché possiamo porre domande, l'universo ci deve delle risposte. 

No! Non è così.

L'universo non ci ha mai chiesto di essere resilienti. Non ci ha mai chiesto di crescere. Non ci ha mai chiesto di trasformare la sofferenza in saggezza. Lo abbiamo fatto di nostra iniziativa e poi ci siamo applauditi.

Ed ecco la parte più divertente.

L'universo andava bene quando la Terra era piatta. Andava bene quando la Terra è diventata rotonda. Andava bene quando l'abbiamo raffinata in uno sferoide oblato e ci siamo congratulati con noi stessi per la sua accuratezza.

Andrà bene se domani qualcuno dirà: "In realtà no! È solo una questione di prospettiva e meccanica quantistica. La Terra è un ologramma proiettato da una dimensione per la quale non abbiamo ancora un nome".

L'universo non discuterà. Non verificherà i fatti. Non aggiornerà le sue convinzioni.

Continuerà semplicemente a fare quello che stava già facendo: espandersi. Indipendentemente se lo comprendiamo o no.