Nessuno sa esattamente quando inizi la filosofia.
I libri dicono che nasce nelle piazze della Grecia, tra uomini che discutevano sotto il sole del Mediterraneo. Altri sostengono che cominci nelle università, nei grandi sistemi metafisici, nelle biblioteche dove il silenzio sembra custodire la verità.
Eppure, una sera d'inverno, osservando una vecchia lampada accesa sul tavolo della cucina, ebbi il sospetto che la filosofia fosse nata molto prima e molto più vicino a noi.
La lampada illuminava appena la stanza.
Mia nonna stava cucendo un bottone. Mio padre leggeva il giornale. Fuori cadeva una pioggia sottile e ostinata che sembrava voler cancellare il mondo.
Nessuno stava parlando.
Eppure, in quel silenzio, vi era qualcosa di infinitamente più importante di molte discussioni ascoltate negli anni.
Perché la vita vera non grida.
La vita vera sussurra.
Molti filosofi hanno cercato l'eterno nei concetti.
Vasilij Rozanov lo cercava nelle cose piccole.
Una tazza lasciata sul tavolo.
Un bambino che dorme.
Una moglie che riordina la casa.
Il profumo del pane.
Una fotografia ingiallita.
Ciò che per altri era insignificante, per lui diventava una rivelazione.
Piccoli
gesti che cambiano la vita
Forse perché aveva compreso qualcosa che la modernità tende spesso a dimenticare: l'esistenza non è fatta principalmente di eventi straordinari.
È fatta di continuità.
Di abitudini.
Di gesti ripetuti.
Di una fedeltà silenziosa che attraversa gli anni.
Le grandi rivoluzioni occupano qualche pagina nei libri di storia.
Una famiglia che riesce a restare unita attraversa intere generazioni.
Eppure quasi nessuno scrive di questo.
Un uomo può attraversare il mondo.
Può conquistare ricchezze.
Può accumulare onori.
Può essere applaudito da migliaia di persone.
Ma quando torna a casa e trova una finestra illuminata, comprende improvvisamente quale sia il vero centro della sua vita.
Non la fama.
Non il successo.
Non il potere.
La finestra illuminata.
Qualcuno che lo aspetta.
Qualcuno che conosce il suo nome.
Qualcuno che lo riconosce anche quando lui stesso fatica a riconoscersi.
Rozanov avrebbe probabilmente sorriso davanti a questa immagine.
Perché la sua filosofia non era costruita attorno alle astrazioni.
Era costruita attorno alla concretezza.
La vita precede le idee.
Sempre.
Un giovane studioso arrivò una volta in un monastero.
Voleva comprendere il significato dell'esistenza.
Aveva letto centinaia di libri.
Conosceva la storia della filosofia.
Citava autori antichi e moderni.
Pensava di essere pronto.
L'anziano monaco che lo accolse lo ascoltò pazientemente.
Poi gli indicò il cortile.
«Vedi quell'uomo?»
Il giovane guardò.
Un contadino stava riparando una staccionata.
«Sì.»
«Da quanti anni lo fa?»
«Non lo so.»
«Da trenta.»
Il giovane rimase in silenzio.
«Ebbene», disse il monaco, «forse lui conosce il significato della vita più di quanto lo conosci tu.»
Lo studioso si sentì offeso.
Ma negli anni successivi avrebbe compreso.
Esiste una sapienza che non passa attraverso i libri.
Una sapienza fatta di presenza.
Di responsabilità.
Di perseveranza.
Di amore.
Viviamo in un'epoca che celebra il movimento.
Bisogna correre.
Produrre.
Aggiornarsi.
Cambiare.
Migliorarsi.
Essere sempre altrove.
Ma c'è qualcosa di strano in tutto questo.
Più aumentano le possibilità di spostamento, più cresce il senso di smarrimento.
Più diventiamo connessi, più sperimentiamo la solitudine.
Piùinformazioni possediamo, meno sembriamo comprendere chi siamo.
Rozanov avrebbe probabilmente osservato tutto ciò con malinconia.
Non perché fosse nemico del progresso.
Ma perché conosceva il prezzo dell'astrazione.
Quando l'uomo dimentica la concretezza della vita quotidiana, finisce per abitare idee prive di carne.
E le idee prive di carne diventano facilmente idoli.
La relazione come origine del significato
Ricordo un vecchio falegname.
Lavorava in una piccola bottega alla periferia della città.
Entrandovi si sentiva l'odore del legno.
Gli utensili erano consumati dall'uso.
Ogni oggetto sembrava occupare il posto giusto.
Un giorno gli chiesi:
«Non si annoia a fare sempre le stesse cose?»
Lui rise.
«Le stesse cose?»
Indicò una tavola di noce.
«Questa non è uguale a nessun'altra.»
Indicò una sedia.
«Neppure questa.»
Poi aggiunse:
«Ogni giorno è diverso. Bisogna solo imparare a guardare.»
Passarono molti anni prima che comprendessi davvero quelle parole.
L'abitudine non è necessariamente il contrario della meraviglia.
Può esserne la condizione.
Chi corre continuamente non vede nulla.
Chi rimane abbastanza a lungo nello stesso luogo comincia a vedere tutto.
Una delle tragedie della modernità consiste nell'aver separato il sacro dal quotidiano.
Il sacro viene cercato nell'eccezionale.
Nel miracolo.
Nello straordinario.
Ma forse il miracolo è già presente.
Forse è nascosto nella normalità.
Un figlio che nasce.
Una madre che veglia.
Due anziani che camminano lentamente tenendosi per mano.
La tavola apparecchiata.
La lampada accesa.
Le cose che durano.
Le cose che resistono.
Le cose che continuano ad amare.
Rozanov intuiva che l'eternità non si manifesta soltanto nei cieli.
Talvolta si nasconde in cucina.
La sera avanzava.
La pioggia continuava a cadere.
Mio padre aveva finito di leggere il giornale.
Mia nonna aveva terminato il suo lavoro.
La lampada restava accesa.
Per qualche ragione quella scena mi sembrò perfetta.
Non perfetta nel senso dell'assenza di problemi.
Perfetta nel senso della completezza.
Tutto era dove doveva essere.
Tutto possedeva un significato.
Anche il silenzio.
Soprattutto il silenzio.
Fu allora che compresi qualcosa.
Forse la felicità non consiste nell'aggiungere continuamente nuove esperienze.
Forse consiste nel riconoscere il valore di quelle che possediamo già.
Il segreto della trasformazione interiore
(Rudolf Steiner)
Gli anni passano.
Le case cambiano.
Le persone scompaiono.
Le fotografie si scoloriscono.
Le voci diventano ricordi.
Eppure alcune immagini rimangono.
Una stanza.
Una finestra.
Una tavola.
Una lampada.
Piccole cose.
Cose apparentemente insignificanti.
Ma è proprio lì che si nasconde la sostanza dell'esistenza.
Non negli eventi che attirano l'attenzione del mondo.
Bensì nei gesti che costruiscono lentamente una vita.
Rozanov avrebbe probabilmente scritto queste riflessioni in un quaderno disordinato.
Forse le avrebbe interrotte a metà.
Forse avrebbe aggiunto una nota sul tempo atmosferico, sul sorriso di una bambina o sul rumore dei passi lungo una strada innevata.
Perché il suo pensiero non cercava di imprigionare la vita dentro un sistema.
Cercava piuttosto di restarle vicino.
Come si resta accanto a una persona amata.
Senza pretendere di possederla.
Senza volerla spiegare completamente.
Semplicemente contemplandola.
Forse è questa la lezione più profonda che ci lascia.
La vita non deve sempre essere risolta.
Talvolta deve essere custodita.
Come una fiamma fragile.
Come una memoria preziosa.
Come una lampada accesa in una sera di pioggia.
E finché quella lampada continuerà a brillare, anche debolmente, ci sarà ancora qualcosa che merita di essere amato, protetto e tramandato.
Perché il senso dell'esistenza non abita necessariamente nelle grandi verità che proclamano di spiegare tutto.
Abita spesso nelle piccole realtà che non spiegano nulla e, proprio per questo, continuano misteriosamente a illuminare il mondo.
*Un libro da leggere "Lo sguardo nel tempo della filosofia" vol. 5 di Fabio Squeo
"La riflessione è più ricca quando incontra altre riflessioni."
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