Il giorno in cui Elena tornò a
Portovenere, il mare aveva il colore dei ricordi non ancora perdonati. Un blu
profondo, quasi inchiostro, solcato da riflessi d’argento che il sole del tardo
pomeriggio faceva brillare come promesse sospese. Non metteva piede in quel
borgo da dieci anni.
Dieci anni di città rumorose, di
treni presi all’alba, di camere d’albergo anonime e di sogni che avevano il
sapore del successo ma non quello della felicità. Dieci anni passati a
costruire una carriera da pianista concertista, a suonare nei teatri più
importanti, a inchinarsi davanti a platee in piedi. Eppure, ogni volta che le
mani si posavano sui tasti, c’era un’ombra tra le note, una mancanza che nessun
applauso aveva mai colmato.
Scese dall’auto con lentezza,
inspirando l’aria salmastra che le punse le narici. Il vento le sollevò i
capelli castani, lunghi fino alla schiena, e per un istante si sentì di nuovo
la ragazza di diciannove anni che correva scalza sugli scogli, con il cuore leggero
e il futuro spalancato davanti.
Il motivo del suo ritorno era
semplice solo in apparenza: la vendita della vecchia casa di famiglia. Dopo la
morte della madre, avvenuta due mesi prima, nessuno era rimasto a custodire
quei muri impregnati di memorie. Elena aveva evitato quel viaggio finché aveva
potuto. Ma i notai, i documenti, le firme… la realtà aveva bussato con
insistenza.
Non era solo la casa a
spaventarla.
Era lui.
Luca viveva ancora lì. Ne era
certa. Il borgo era troppo piccolo perché qualcuno sparisse senza lasciare
tracce. E se anche fosse andato via, il suo nome sarebbe rimasto inciso nella
pietra di ogni vicolo, nel rumore delle onde contro il molo, nel profumo del
basilico che sua nonna coltivava sul balcone.
Elena chiuse il bagagliaio e si
incamminò lungo la strada che portava al centro. Ogni passo era un tuffo nel
passato.
Luca stava sistemando le reti
quando la vide.
All’inizio fu solo una figura in
controluce, una donna elegante con un cappotto color crema e un trolley che
trascinava sulle pietre del porto. Poi il vento le scostò i capelli dal viso.
Il cuore gli si fermò.
Non era possibile.
Elena.
Il nome gli esplose nel petto come
un’onda improvvisa contro gli scogli. Rimase immobile, le mani ancora aggrappate
alla rete umida di salsedine. Per un attimo pensò che fosse un’illusione, un
ricordo che aveva preso forma per fargli male.
Ma lei si voltò verso il mare. E
il suo profilo era inconfondibile.
Gli occhi grandi, scuri, sempre
colmi di domande. Le labbra che sapevano sorridere con dolcezza e discutere con
fuoco. Il mento leggermente sollevato, come se il mondo dovesse sempre
guadagnarsi la sua attenzione.
Erano passati dieci anni. Dieci
anni senza toccarla, senza sentirla respirare accanto a sé. Dieci anni passati
a convincersi che l’aveva dimenticata. Luca si asciugò le mani sui jeans, il
cuore che martellava.
Lei lo vide. Lo riconobbe
all’istante. Il tempo si contrasse in un punto infinitesimale tra i loro
sguardi.
Elena sentì le ginocchia cedere
per un istante. Luca era cambiato. Più maturo, i lineamenti più marcati, la
barba corta che incorniciava il viso. Le spalle più larghe, lo sguardo più
profondo. Ma quegli occhi… quegli occhi color del mare in tempesta erano gli
stessi che l’avevano fatta innamorare.
Si fermarono a pochi metri di
distanza. Il mondo attorno sembrò dissolversi.
«Ciao, Elena.»
La sua voce. Grave, calda, un filo
roca. La voce che le aveva sussurrato promesse nella notte.
«Ciao, Luca.»
Il suo nome tra le sue labbra fu
un brivido. Non si abbracciarono. Non si strinsero la mano. Rimasero lì,
sospesi tra ciò che erano stati e ciò che non avevano mai smesso di essere.
«Sei tornata.»
«Sì. Per… la casa.»
Un’ombra attraversò lo sguardo di
Luca. Sapeva della morte di sua madre. In un posto come quello, le notizie
correvano più veloci del vento.
«Mi dispiace per tua madre.»
Elena annuì. «Grazie.»
Un silenzio carico di tutto ciò
che non avevano detto dieci anni prima scese tra loro.
«Resterai molto?» chiese lui.
«Non lo so.»
Era una risposta sincera. Non
sapeva quanto sarebbe rimasta. Non sapeva quanto sarebbe riuscita a sopportare.
Luca fece un passo indietro. «Se
hai bisogno di qualcosa…»
Elena sollevò lo sguardo su di
lui. «Lo so.»
E in quel “lo so” c’era il ricordo
di un amore che una volta era stato casa.
Quella notte, Elena non riuscì a
dormire.
La vecchia camera era rimasta
quasi intatta. Il letto in ferro battuto, la scrivania in legno scuro, la
finestra che dava sul mare. Si sedette sul davanzale, le ginocchia al petto,
osservando la luna che si rifletteva sull’acqua.
Luca. Il suo nome le bruciava
dentro.
Si erano conosciuti a diciassette
anni. Lei, figlia della maestra del paese, sempre con un libro sotto il braccio
e le dita sporche di inchiostro. Lui, figlio di pescatori, con la pelle dorata
dal sole e il sorriso disarmante di chi conosce il valore delle cose semplici. Erano
stati opposti e identici.
Si erano innamorati lentamente,
come si innamorano i ragazzi che non hanno fretta di crescere. Una carezza
rubata dietro la chiesa, una passeggiata al tramonto, un bacio timido che era
diventato incendio. Poi era arrivata la scelta.
Il conservatorio a Milano.
L’occasione che Elena aveva sempre sognato. E la richiesta implicita che Luca
la seguisse, lasciando il mare, la sua famiglia, le sue radici. Luca non
l’aveva fatto.
«Non posso abbandonare tutto», le
aveva detto quella sera sul molo, con le mani strette attorno alle sue.
«E io non posso rinunciare al mio
sogno», aveva risposto lei, le lacrime che le rigavano il viso.
Si erano feriti senza volerlo. Elena
aveva scelto di partire. Luca aveva scelto di restare.
E l’amore, così immenso, si era
spezzato sotto il peso di due desideri inconciliabili.
O almeno così avevano creduto.
Il giorno dopo, Elena decise di
andare al mercato.
Non sapeva perché. Forse per
illudersi che tutto fosse normale. Forse per sfidare il destino.
Luca era lì. Stava parlando con un
anziano pescatore, ridendo. Il suono di quella risata le attraversò il petto
come un raggio di sole dopo la tempesta. Quando la vide, il sorriso si attenuò,
ma non scomparve.
«Ti serve qualcosa?» le chiese,
avvicinandosi.
«Solo del pane.»
«Vieni.»
La guidò verso il banco del
fornaio. Le loro mani si sfiorarono per un istante. Fu come una scossa.
Elena trattenne il respiro.
Luca la guardò, serio. «Elena…»
«Non farlo.»
«Fare cosa?»
«Non guardarmi così.»
«Così come?»
«Come se…»
Come se nulla fosse cambiato. Come
se il tempo non avesse scavato ferite.
Luca abbassò lo sguardo. «Non so
guardarti in un altro modo.»
Quelle parole si posarono su di
lei come una carezza.
I giorni passarono in una danza
silenziosa.
Si incontravano per caso, sempre
più spesso. Un caffè condiviso. Una passeggiata lungo la scogliera. Una
conversazione che iniziava con banalità e finiva con ricordi. Elena scoprì che
Luca non si era mai sposato.
«Non ho trovato nessuna che
sapesse litigare con me come facevi tu», disse una sera, con un mezzo sorriso.
«Non è una qualità così rara»,
ribatté lei, ma il cuore le batteva troppo forte.
Luca la osservava come si osserva
un orizzonte che si credeva perduto.
Una notte, mentre camminavano
lungo il mare, iniziò a piovere. Una pioggia improvvisa, intensa.
Corsero a ripararsi sotto il
portico di una casa. Elena era fradicia. I capelli le si erano incollati al
viso, il vestito aderiva alla pelle. Luca le scostò una ciocca dalla fronte. Il
gesto era semplice. Ma in quell’istante, tutto esplose.
«Non posso far finta che tu sia
solo un ricordo», mormorò lui.
Elena lo guardò. «Non lo sei mai
stato.»
«Allora perché sei andata via?»
La domanda, dopo dieci anni.
«Perché avevo paura di odiarti»,
confessò lei, con la voce spezzata. «Se fossi rimasta, avrei finito per
rimproverarti ogni occasione persa. E non volevo che il nostro amore diventasse
rancore.»
Luca rimase in silenzio.
«E tu?» chiese lei.
«Io avevo paura di perdermi. Il
mare è tutto ciò che conosco. Credevo che se l’avessi lasciato, non sarei più
stato io.»
Si guardarono, finalmente nudi di
verità.
«E adesso?» sussurrò Elena.
Luca le prese il viso tra le mani.
«Adesso so che nessun mare è vasto
quanto quello che ho dentro quando ti guardo.»
E la baciò.
Non fu un bacio timido. Fu il
bacio di dieci anni trattenuti. Di notti passate a chiedersi “e se?”. Di
desideri mai spenti. Elena si aggrappò a lui come se il mondo potesse
dissolversi. Il tempo si fermò.
Il mare continuò a infrangersi
contro gli scogli, indifferente e eterno.
Quella notte fecero l’amore.
Non fu solo passione. Fu
riconoscersi. Ritrovarsi. Perdonarsi.
Le mani di Luca esploravano il
corpo di Elena come se stessero rileggendo un libro amato, soffermandosi sulle
frasi preferite.
Elena lo toccava con una devozione
nuova, come se ogni cicatrice, ogni linea del suo volto raccontasse una storia
che voleva imparare a memoria.
Tra le lenzuola, sussurrarono
promesse che non avevano il sapore dell’ingenuità adolescenziale, ma della
consapevolezza adulta.
«Non voglio perderti di nuovo»,
disse Luca, con la fronte appoggiata alla sua.
«Allora non farlo», rispose Elena.
Ma la vita non è mai semplice come
un desiderio.
Il giorno della firma per la
vendita della casa arrivò troppo in fretta. Elena sedeva nello studio del
notaio, la penna tra le dita. Bastava un tratto di inchiostro per chiudere un
capitolo.
Luca era fuori, ad aspettarla. Avevano
parlato di un futuro insieme. Di una possibilità.
«Potrei tornare», aveva detto lei.
«Potrei venire con te», aveva
risposto lui.
Ma erano parole sospese.
Elena guardò il documento. Se
avesse venduto la casa, avrebbe tagliato l’ultimo legame materiale con quel
luogo. Se non l’avesse fatto, avrebbe ammesso a sé stessa che una parte di lei
non era mai andata via.
Chiuse gli occhi.
Vide Luca sul molo. Il loro primo
bacio. Le mani intrecciate sotto il cielo stellato. Il dolore dell’addio. La
gioia del ritrovarsi. Aprì gli occhi. Posò la penna.
«Mi dispiace», disse al notaio. «Non
sono pronta a vendere.»
Uscì dallo studio con il cuore in
gola.
Luca si alzò di scatto. «Allora?»
Elena lo guardò.
«Allora ho capito che non voglio
più scappare.»
«Cosa significa?»
«Significa che non voglio
scegliere tra te e i miei sogni. Voglio trovare un modo per avere entrambi.»
Luca la fissò, incredulo.
«Non so ancora come», continuò
lei. «Ma so che non posso più vivere con il rimpianto.»
Luca le prese le mani.
«Allora restiamo», disse.
«Restiamo?»
«Restiamo insieme. Ovunque sia.»
Elena sorrise, con le lacrime agli
occhi.
«Ti amo», disse, finalmente senza
paura.
Luca la baciò in mezzo alla
strada, sotto lo sguardo divertito dei passanti.
«Ti ho amata ogni giorno, anche
quando non c’eri», confessò lui.
E in quell’abbraccio non c’era più
la paura di due ragazzi divisi dai sogni, ma la forza di due adulti che avevano
imparato che l’amore non è rinuncia, ma scelta quotidiana.
Passarono mesi. Elena iniziò a
organizzare concerti estivi nel borgo, trasformando la piazza in un piccolo
teatro sotto le stelle. Luca la aiutava a montare il palco, a sistemare le
sedie, a distribuire volantini. La sera del primo concerto, il mare era calmo. Elena
si sedette al pianoforte, le luci soffuse, il pubblico in silenzio. Tra la
folla, Luca.
Suonò un brano che aveva composto
negli anni della lontananza. Una melodia dolce e struggente, piena di attese e
ritorni. Quando finì, il silenzio fu totale per un istante. Poi esplose
l’applauso.
Ma Elena guardava solo lui. Scese
dal palco e gli andò incontro.
«Era per te», sussurrò.
Luca la strinse tra le braccia.
«Allora non ho perso dieci anni»,
disse. «Li abbiamo trasformati in musica.»
Elena appoggiò la testa sul suo
petto, ascoltando il battito del suo cuore.
Non era perfetto. Non era
semplice. Ma era vero.
E mentre il mare respirava accanto
a loro, compresero che l’amore non è un luogo da cui partire o a cui tornare. È
la marea che ti abita dentro. E finché impari a seguirne il ritmo, non ti perdi
mai davvero.
Negli anni successivi, la loro
storia non fu priva di difficoltà. Ci furono tournée lontane, tempeste
improvvise, discussioni accese su scelte da prendere. Ma ogni volta che il
mondo sembrava volerli separare, ricordavano quella notte sotto la pioggia,
quel bacio carico di dieci anni di silenzio.
Impararono a parlarsi senza paura.
Elena capì che i sogni non chiedono sempre di fuggire; a volte chiedono di essere
condivisi. Luca comprese che le radici non sono catene, ma punti di partenza.
Si sposarono una sera d’estate,
sulla spiaggia, con il mare come testimone e le stelle come benedizione. Elena
indossava un abito semplice, leggero come la brezza. Luca era a piedi nudi, i
pantaloni arrotolati alle caviglie. Quando si scambiarono le promesse, non
parlarono di eternità.
Parlarono di scelta.
«Ti scelgo», disse Elena.
«Ti scelgo», rispose Luca.
E fu in quella scelta, rinnovata
ogni giorno, che trovarono il loro per sempre.
Molti anni dopo, seduti sullo
stesso molo dove si erano detti addio e poi ritrovati, guardarono il sole
tramontare. Elena appoggiò la testa sulla spalla di Luca.
«Se potessi tornare indietro,
cambieresti qualcosa?» chiese.
Luca rifletté.
«No», disse infine. «Perché ogni
errore ci ha insegnato quanto siamo disposti a lottare.»
Elena sorrise.
«Allora grazie per avermi lasciata
andare.»
«Grazie per essere tornata.»
Il mare si tinse di arancio e poi
di viola. Le onde continuarono il loro eterno movimento, avanti e indietro,
come il loro amore: a volte lontano, a volte vicino, ma sempre parte dello
stesso respiro.
E mentre la notte scendeva su
Portovenere, Elena e Luca si strinsero la mano, consapevoli che la vera casa
non era un luogo.
Era l’uno nell’altra.
