Solitudine nella società moderna: cause e conseguenze psicologiche

 

In una piccola caffetteria del centro, Luca e Marta osservavano la pioggia scivolare lenta sui vetri. Il locale era quasi vuoto; solo il rumore della macchina del caffè rompeva a tratti il silenzio.

«Hai notato,» disse Luca mescolando lentamente il caffè, «che ormai tutto sembra ridotto a prestazione? Anche la felicità. Devi mostrarla, misurarla, pubblicarla.»

Marta sorrise appena. «La filosofa austrica Agnes Heller direbbe che la modernità ci ha dato libertà, ma anche un peso enorme: scegliere continuamente chi essere.»

Sì, ma sembra una libertà falsa. Ci convincono che siamo individui unici, mentre finiamo tutti per inseguire le stesse cose.»

«Non proprio le stesse cose,» ribatté lei. «Piuttosto gli stessi modelli. Successo, efficienza, visibilità. La società moderna trasforma persino la morale in qualcosa di utile.»

Luca aggrottò la fronte. «Cioè?»

«Pensa a quando qualcuno fa beneficenza online. A volte conta più essere visti che aiutare davvero. L’etica diventa spettacolo.»

Per qualche secondo rimasero in silenzio, ascoltando il tintinnio delle tazzine dietro il bancone.

«Heller però non era pessimista come tanti filosofi,» continuò Marta. «Credeva ancora nella responsabilità individuale. Diceva che la morale nasce dalle scelte quotidiane, non dalle grandi ideologie.»

«È difficile però scegliere davvero,» sospirò Luca. «Siamo bombardati da informazioni, opinioni, pubblicità. Persino indignarsi sembra una moda. Oggi tutti sembrano avere una posizione morale su tutto, ma pochissimi agiscono davvero.»

«Perché oggi tutto è veloce. Ci commuoviamo per cinque minuti e poi passiamo oltre. La società consumistica consuma anche le emozioni.»

Luca rise amaramente. «Bellissima frase. Tragica, ma bellissima.»

Lei abbassò lo sguardo verso il tavolo. «Secondo Heller, il problema è che abbiamo perso una comunità autentica. Le persone vivono vicine, ma raramente si sentono davvero responsabili le une delle altre.»

«Però abbiamo più diritti di un tempo.» Obiettò Luca.

«Certo, e questo è fondamentale. Lei non voleva tornare al passato. Diceva solo che la libertà senza coscienza morale rischia di diventare egoismo.»

Luca guardò fuori dalla finestra. Un uomo correva sotto la pioggia stringendo il telefono come fosse qualcosa di vitale.

«Forse il vero problema,» disse piano, «è che abbiamo paura del silenzio. Restare soli con noi stessi significherebbe chiederci se siamo davvero felici.»

Marta lo osservò con attenzione. «E magari scoprire che stiamo vivendo secondo desideri costruiti da altri.»

«Esatto. Compriamo cose inutili, lavoriamo fino allo sfinimento e chiamiamo tutto questo realizzazione personale.»

Marta prese un sorso d’acqua prima di parlare ancora. «Sai cosa trovo inquietante? Che oggi tutto venga valutato in termini di utilità. Anche le relazioni. Se una persona non ci fa stare bene subito, la eliminiamo. Se un’amicizia richiede fatica, smettiamo di coltivarla.»

«Come se le persone fossero applicazioni da disinstallare,» disse Luca.

«Sì. Heller criticava proprio questa mentalità: l’idea che la vita umana possa essere organizzata solo secondo efficienza e profitto. Ma l’etica nasce dal contrario, cioè dalla capacità di fermarsi, ascoltare, comprendere.»

Luca rimase a riflettere qualche secondo. «Forse è per questo che oggi tanti si sentono vuoti. Abbiamo moltiplicato le possibilità, ma non sappiamo più dare un senso alle scelte.»

«Perché scegliere implica responsabilità,» rispose Marta. «Ed essere responsabili fa paura. È più facile seguire ciò che fanno tutti.»

Il barista abbassò le luci del locale; fuori, la pioggia aveva iniziato a rallentare.

«Eppure,» continuò lei con voce più dolce, «Heller sosteneva che l’essere umano può sempre scegliere il bene, anche in una società alienante. Anche quando tutto spinge verso l’indifferenza.»

Luca sorrise appena. «Quindi c’è ancora speranza?»

«Credo di sì. Ma non nei grandi slogan. Nei piccoli gesti. Essere sinceri, aiutare qualcuno senza aspettarsi nulla, ascoltare davvero una persona. La morale forse sopravvive lì.»

Luca si alzò lentamente, infilando il cappotto.

«Sai cosa mi spaventa?» disse. «Che la società moderna ci renda esperti in tutto tranne che nell’essere umani.»

Marta prese la borsa e gli fece cenno verso l’uscita. «Ed è proprio per questo che la morale conta ancora.»

Uscirono insieme nella strada bagnata. Le luci della città si riflettevano sull’asfalto come frammenti instabili, e per un momento nessuno dei due parlò. Sembrava che il silenzio, finalmente, avesse qualcosa da insegnare.

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*Spunto tratto dal 3^ volume "LO SGUARDO NEL TEMPO DELLA FILOSOFIA" di Fabio Squeo

 

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Diventa ciò che sei (di Luigi Squeo)

I pensieri sono doni

C’era una città che non compariva su nessuna mappa. Non perché fosse nascosta, ma perché non si lasciava davvero afferrare. Chi vi arrivava non sapeva mai dire con precisione da dove fosse entrato, né riusciva a spiegare come uscirne. Alcuni sostenevano che fosse una città come tutte le altre, con strade, palazzi, piazze e mercati; altri giuravano che fosse fatta soprattutto di passaggi invisibili, di soglie sottili, di confini che si attraversavano senza accorgersene.

Ciò che la rendeva diversa, tuttavia, non era la sua struttura, ma una legge silenziosa che tutti, prima o poi, imparavano: nessuno poteva vedere i pensieri degli altri.

Non era un divieto imposto, né una regola scritta. Era una condizione originaria. Ognuno viveva dentro un paesaggio interiore che nessun altro poteva esplorare senza invito. Non c’erano finestre aperte, non c’erano porte socchiuse. Solo gesti, parole, silenzi — e dietro di essi, un mondo intero.

In quella città viveva Francesco, un uomo che non era diverso dagli altri, almeno in apparenza. Camminava ogni giorno lungo le stesse strade, salutava le stesse persone, svolgeva il suo lavoro con una regolarità quasi meccanica. Eppure, dentro di sé, nutriva una convinzione incrollabile: i pensieri erano proprietà.

“Se sono miei,” si diceva, “allora mi appartengono. E se mi appartengono, posso controllarli.”

Era una certezza che gli dava sicurezza. In un mondo dove tutto sembrava sfuggire — il tempo, le relazioni, perfino le emozioni — l’idea di possedere almeno i propri pensieri gli appariva come un punto fermo.

Francesco credeva di pensare ciò che voleva pensare. Credeva di scegliere.

Un giorno, mentre aspettava il tram in una piazza affollata, accadde qualcosa che incrinò quella sicurezza.

Accanto a lui si sedette una donna. Non attirava l’attenzione: aveva un volto tranquillo, uno sguardo che non cercava nulla in particolare. Sembrava immersa nei propri pensieri, come tutti.

Il tram tardava. La gente cominciava a spazientirsi. Un bambino piangeva poco più in là. Un uomo guardava continuamente l’orologio.

La donna, senza voltarsi, disse: “Ti è mai capitato di avere un pensiero che non volevi?”

Francesco si voltò, sorpreso. Non era abituato a quel tipo di domande.

“Cosa intendi?” rispose.

“Intendo dire: ti è mai capitato che un pensiero arrivasse senza che tu lo scegliessi?”

Francesco fece un mezzo sorriso. “I pensieri si scelgono.”

La donna scosse leggermente la testa, sorpresa: “Davvero?”

 “Sì. Altrimenti che senso avrebbe chiamarli miei?”

Lei rimase in silenzio per un istante, poi disse: “Allora prova.”

“A fare cosa?” domando subito Francesco.

“A non pensare.”

Francesco sbuffò. Gli sembrava un gioco inutile, ma per qualche ragione, accettò.

Chiuse gli occhi. Provò a svuotare la mente. A bloccare tutto. A creare uno spazio neutro, senza immagini, senza parole. Per un istante, gli parve di riuscirci. Poi qualcosa affiorò.

Un ricordo — una stanza, una luce, una voce. Lo scacciò.

Subito dopo arrivò un’altra immagine, senza legame con la precedente. Poi una parola. Poi un frammento di frase. Più cercava di fermarli, più sembravano moltiplicarsi.

Aprì gli occhi e disse: “Non funziona”.

“Appunto,” rispose la donna.

Francesco rimase interdetto.

“Non li scegli,” continuò lei. “Arrivano.”

Il tram giunse in quel momento, interrompendo la conversazione. La donna salì senza aggiungere altro. Francesco la seguì, ma non trovarono posto vicini. Durante il viaggio, non riuscì a smettere di pensarci.

O forse — e questo lo disturbava — non riuscì a impedire ai pensieri di arrivare.

Quella sera, a casa, si sedette in silenzio. Decise di riflettere.

Non cercò di controllare, non cercò di dirigere. Si limitò a guardare ciò che accadeva dentro di lui. All’inizio fu difficile. Era abituato a intervenire, a giudicare, a orientare. Ma poco a poco cominciò a distinguere qualcosa che prima gli sfuggiva.

I pensieri non avevano origine visibile.

Non poteva dire da dove venissero.

Alcuni sembravano emergere dal nulla, come bolle che salgono in superficie. Altri si collegavano tra loro, ma senza una logica che lui avesse deciso.

Alcuni erano piacevoli. Altri lo mettevano a disagio. Altri ancora erano insignificanti, quasi rumore di fondo. Eppure, tutti avevano qualcosa in comune: non erano stati scelti.

Quella scoperta non lo liberò. Lo inquietò.

Se non poteva controllare i pensieri, cosa significava dire che erano “suoi”?

Nei giorni successivi, tornò spesso nella piazza, sperando di rivedere la donna.

Quando finalmente la incontrò di nuovo, si avvicinò senza esitazione.

“Mi hai fatto una domanda,” disse. “Ora ne ho una io.”

Lei lo guardò, senza sorpresa: “Dimmi.”

“Se i pensieri non sono completamente miei… allora cosa sono?”

La donna esitò appena, come se cercasse una parola precisa.

“Doni,” disse.

Francesco rimase perplesso. “Doni?”

“Sì.”

“Anche quelli che non voglio?”

“Anche quelli.”

Francesco scosse la testa. “Non ha senso. Un dono è qualcosa che qualcuno decide di darti.”

“E chi ti dice che non sia così?”

“Chi dovrebbe essere il mittente?”

Lei sorrise appena. “Non sempre sappiamo da dove arrivano le cose più importanti.”

Francesco rimase in titubante.

“Pensa ai tuoi pensieri,” continuò lei. “Non li crei dal nulla. Ti arrivano. Come se emergessero da un luogo che non controlli.”

“L’inconscio,” disse Francesco, quasi per difendersi.

“Può darsi. O qualcosa di ancora più profondo. Il punto è: li ricevi.”

“E quindi?”

“E quindi sono doni. Non oggetti che possiedi, ma eventi che ti accadono.”

Francesco non era convinto. Ma non riusciva nemmeno a respingere del tutto quell’idea.

“E quando qualcuno ti parla,” continuò la donna, “quando ti confida un pensiero… cosa succede?”

Francesco ci pensò. “Ascolto.”

“E basta?”

“Cosa dovrei fare?”

“Ti riguarda.”

“Non necessariamente.”

“Davvero?” disse lei. “Se qualcuno ti dice qualcosa, puoi davvero restare lo stesso?”

Francesco esitò.

“Anche se rifiuti,” aggiunse lei, “stai rispondendo.”

Quella parola — rispondere — rimase sospesa tra loro.

Il tempo passava, ma per Francesco qualcosa si era incrinato.

Cominciò a notare quanto fosse difficile restare neutrale.

Ogni pensiero che arrivava — anche il più fugace — sembrava chiedere qualcosa. Una presa di posizione. Un’accettazione, un rifiuto, una trasformazione. Non esistevano pensieri innocui.

Ricordò allora una frase che aveva letto tempo prima, senza darle peso. Una frase di Jean-Paul Sartre: la coscienza è sempre coinvolta in ciò che appare in essa.

Ora quella frase gli sembrava evidente. Non poteva più fingere che i pensieri fossero semplici oggetti. Erano eventi. E ogni evento lo coinvolgeva.

Un pomeriggio, mentre camminava con la donna — che ormai aveva scoperto chiamarsi Lidia — lungo il fiume della città, si fermarono a osservare l’acqua.

Scorreva senza sosta.

“Guarda,” disse Lidia.

Francesco annuì.

“Se scatti una foto,” continuò lei, “cosa ottieni?”

“Un’immagine del fiume.”

“Ma quell’acqua è già andata.”

Francesco assentì senza parlare.

“Così sono i pensieri quando li esprimi,” disse Lidia. “Così sono le parole.”

“Vuoi dire che sono sempre in ritardo?”

“Sì.”

Francesco rifletté.

“Quando vivi qualcosa,” continuò lei, “non la pensi. La sei.”

“E quando la penso?”

“È già passata.”

In quel momento, un rumore improvviso li fece sobbalzare. Un ramo cadde nell’acqua. Francesco sentì il cuore accelerare. Il corpo si irrigidì. Il respiro si fece corto.

Poi tutto si calmò.

“Adesso puoi dire che hai avuto paura,” disse Lidia.

Francesco annuì lentamente. Durante quell’istante, non aveva formulato alcun pensiero. Era la paura. Solo dopo, poteva nominarla. E nominandola, qualcosa si era perso.

Da quel giorno, Francesco iniziò a osservare anche il rapporto tra esperienza e parola. Si accorse che ogni volta che cercava di descrivere qualcosa, stava già prendendo distanza. Le parole fissavano, semplificavano, riducevano. Erano necessarie — ma erano sempre un passo indietro. Come fotografie. Come mappe che non coincidono mai con il territorio.

Una sera, seduto da solo, si chiese se esistesse un pensiero definitivo.

Qualcosa che potesse fermarsi. Qualcosa che potesse dire: “Ecco, questo è.” Ma ogni volta che credeva di averlo trovato, qualcosa cambiava.

Un nuovo pensiero arrivava. Un dubbio. Una variazione. Un’ombra.

Il movimento non si fermava mai. Come il respiro. Come il battito del cuore. Come il fiume.

Iniziò allora a comprendere qualcosa che prima gli era estraneo: pensare non significava possedere. Significava abitare un flusso. Un continuo emergere e svanire. Un passaggio.

Un giorno, tornò da Lidia con una domanda diversa.

“Se i pensieri sono doni,” disse, “e se quelli degli altri sono doni… allora ogni incontro è qualcosa di più di una semplice conversazione.”

“Sì,” rispose lei.

“È… etico.”

Lidia lo guardò con attenzione. “Perché lo dici?”

“Perché quando qualcuno mi dona un pensiero, mi coinvolge. Mi chiede qualcosa. Anche se non lo dice.”

“E cosa ti chiede?”

“Di rispondere.”

“E puoi non farlo?”

Francesco scosse la testa. “No.”

“Ecco.”

Da quel momento, Francesco iniziò a vedere le relazioni in modo diverso.

Ogni parola ricevuta era un evento. Ogni pensiero condiviso era un’apertura. Ogni silenzio, una scelta. Non esisteva più neutralità, non esisteva più distanza assoluta.

In una occasione, Francesco incontrò un uomo che parlava senza sosta. Raccontava idee, opinioni, convinzioni con una sicurezza quasi aggressiva.

Prima, Francesco si sarebbe irritato. Ora, ascoltava.

Non perché fosse d’accordo, ma perché capiva che anche quel flusso era un dono — forse involontario, forse inconsapevole — ma comunque un’apertura. E accogliere non significava accettare. Significava lasciarsi coinvolgere, anche nel rifiuto.

Un’altra volta, una bambina gli disse una frase semplice, quasi banale.

Eppure quella frase lo colpì profondamente. Non per il contenuto, ma per il fatto stesso che gli era stata data. Capì allora che il valore di un pensiero non stava solo in ciò che dice, ma nel gesto di offrirlo.

Passarono mesi. Francesco non cercava più di controllare i pensieri.

Non cercava più di possederli. Li lasciava arrivare. Li lasciava andare.

E quando qualcuno gli apriva uno spiraglio della propria interiorità, non lo trattava come un oggetto, ma come un evento che lo chiamava in causa.

Infine Francesco comprese che ogni pensiero è un dono ricevuto e, talvolta, trasmesso. Che ogni incontro è una responsabilità.

E che abitare questo flusso, senza pretendere di fermarlo, era forse l’unico modo autentico di essere nel mondo.

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*Spunto tratto dal 1^ volume "LO SGUARDO NEL TEMPO DELLA FILOSOFIA" di Fabio Squeo

 

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Leggi anche: La filosofia raccontata (di Luigi Squeo)

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Diventa ciò che sei (di Luigi Squeo)

L’impossibile che si veste di normalità

 

L'elettricità interruppe il ciclo della vita di Maria, in un cinema di una piccola città del sud Italia. I pochi film in programmazione arrivavano mesi dopo essere usciti nelle grandi città, e rimanevano in cartellone a lungo. Così, "Addio ragazza" era in cartellone dalla primavera, e il piccolo cinema finalmente ebbe un nuovo film in sostituzione.

Maria prese la patente durante l'estate, prima del terzo anno di liceo, e aveva iniziato subito a lavorare presso il locale cinematografico nei weekend. Un'amica di famiglia le aveva regalato una vecchia auto usata. Lei era convinta che l'auto le avrebbe portato la libertà, ma in realtà la cosa principale che faceva era accompagnarla avanti e indietro al lavoro, così che potesse pagare la benzina per i suoi spostamenti. 

Due anni dopo, appena dopo il diploma di scuola superiore si sposò. Continuò a lavorare al cinema, e ottenne anche più ore di lavoro durante la settimana. Era diventata molto amica del direttore del teatro e le piaceva il tipo di lavoro; non era molto retribuito, ma integrava lo stipendio del marito, Carlo, che si occupava di tutte le spese necessarie per iniziare una vita insieme.

Quella sera di settembre, Maria e il direttore salirono sul tetto per cambiare l'insegna con le lettere del titolo del nuovo film in cartellone. La donna l'aveva già fatto un paio di volte prima e conosceva la procedura. Aveva una borsa a tracolla con le lettere necessarie per scrivere il titolo del nuovo film; arrivò sull’insegna usando una scala tenuta ferma dal direttore.

Appena fu alla distanza giusta davanti all'insegna illuminata, si fermò e rimosse "Addio ragazza". Cominciò a sistemare le lettere per il nuovo film e, quando arrivò all'ultima lettera, iniziò a piovere. La pioggia mandò in cortocircuito il circuito elettrico nella vecchia insegna e, quando lei allungò la mano per toccarla, fu attraversata da una forte scarica elettrica.

Il direttore vide immediatamente del fumo salire nel punto in cui la sua mano aveva toccato l'insegna, non ricevette risposta quando la chiamò e dedusse cosa fosse successo. Urlando perché qualcuno chiamasse il 118, corse dritto al quadro elettrico del cinema. Staccò la corrente e corse fuori.

Lei era caduta priva di sensi sul tetto. Lui cercò di rialzarla e la abbracciò, singhiozzando. Sembrava non respirare, le cercò il polso, ma non riuscì a trovarlo. Pianse così forte da non riuscire a vedere, nonostante lo stato di agitazione, iniziò a praticare la rianimazione cardiopolmonare. Quando arrivarono i primi soccorritori, Maria non respirava ancora autonomamente. Si presero cura di lei. Lui la accompagnò in ambulanza. Mentre scendeva dal tetto, il tendone buio si stendeva davanti a lui.

Il titolo del film che aveva appena esposto? "Il Paradiso può attendere".

In seguito, il direttore del teatro disse al marito, accorso nel luogo dell’incidente, che i paramedici dell'ambulanza non avevano molte speranze di salvarla, ma si che si sarebbero impegnati fino in fondo per rianimarla. 

Presto l’ambulanza giunse all’ospedale e portarono di corsa la povera Maria in sala di rianimazione. Lì, con grande stupore di tutti, Maria aprì gli occhi di colpo.

Quando il marito arrivò subito dopo, la moglie era stata ricoverata in una stanza e collegata a vari monitor, ma respirava autonomamente e dormiva. Il suo sollievo fu indescrivibile. Si sedette accanto, scostandole i capelli dalla fronte con la mano, mentre era ancora provato dal profondo shock, mai provato prima. In quel momento, non credeva possibile sentirsi più scioccato di quanto già si sentisse.

Un medico entrò nella stanza. Chiese all’uomo se poteva parlargli. Carlo si allarmò ancor prima di conoscere ciò che il medico gli stava per dire, ma ovviamente acconsentì. Il medico riferì che l’esame del sangue eseguito di routine al pronto soccorso aveva rivelato che sua moglie era incinta.

La blastocisti (stadio di sviluppo embrionale) rivelò che annaunciava l'arrivo di un nuovo essere che poi doveva rivelare una meravigliosa bambina.

In quel momento, Carlo scoprì che era effettivamente possibile sentirsi più scioccati di quanto non fosse stato un minuto prima. Chiese al medico se Maria lo avesse già saputo. Il medico rispose che i risultati erano appena arrivati ​​e che lei era in uno stato di sonno profondo e aveva bisogno di dormire.

Maria rimase in ospedale per una settimana, ricevendo diverse forme di cure. Si riprese sorprendentemente bene. Dato il trauma estremo che il suo corpo aveva subito, nessuno si aspettava che la gravidanza arrivasse a termine.

Ma a volte, ciò che appare impossibile si presenta come un'assoluta normalità.

La dote di un leader: saper comunicare efficacemente

 

Vi è mai capitato di partecipare a una grande riunione presieduta da dirigenti e di vederli lottare per esprimere un concetto chiaro o condividere un messaggio stimolante?

È deludente. Ci si aspetta che le persone di potere che guadagnano stipendi così alti comunichino bene. Purtroppo, molti di loro non lo fanno. E purtroppo, una buona comunicazione non è sempre considerata un requisito fondamentale per un lavoro, anche se dovrebbe esserlo.

Quando penso ai grandi leader, tutti hanno avuto una cosa in comune: comunicavano in modo chiaro e ponderato.

Non intendo affermare solo che erano bravi sul nell’esporre e proprie idee. Parlo di qualcosa di più profondo. Prendono idee complesse e le rendono facili da capire. Pongono domande incisive che distinguono il rumore di fondo. Aiutano le persone intelligenti ad allinearsi su ciò che conta e su cosa succederà dopo.

Queste competenze non sono "facili da ottenere". Sono ciò che trasforma un leader da qualcuno con buone idee a qualcuno che diventa un punto di comunicazione centrale nel sistema.

Quando un leader riesce a farlo, aiuta tutti coloro che lo circondano a prendere decisioni migliori, più rapide e più sicure. 

Un leader con forti capacità comunicative diventa un agente di cambiamento discreto. Le riunioni sono più brevi. Le decisioni sono più chiare. Le persone se ne vanno sapendo cosa stanno facendo, come si inserisce nel quadro generale e perché è importante.

Una volta ho lavorato con un dirigente scolastico che era eccezionale in questo. Chiedeva chiarezza quando qualcosa era vago, invece di lasciar correre. Ascoltava più di quanto parlasse, ma quando faceva domande, erano quelle giuste.

Il suo approccio alle riunioni era intelligente: chiunque organizzasse la riunione era tenuto a preparare un documento pre-letto. Lo standard per questo era elevato: breve, con conoscenze di base e i pro e i contro delle decisioni da prendere.

Nonostante il nome, nessuno legge effettivamente il documento pre-letto prima della riunione. Quindi dedicava i primi dieci minuti di ogni riunione affinché ogni persona esaminasse il documento in silenzio e aggiungesse i propri commenti. Poi il resto della riunione si sarebbe concentrato sulla discussione di questioni aperte e sui passi successivi.

La cosa brillante era che alla fine del tempo di prelettura, tutti erano già sulla stessa lunghezza d'onda. Non si sprecava tempo cercando di mettere tutti, con diversi gradi di comprensione, al passo.

Riunioni che avrebbero potuto facilmente durare ore si concludevano in trenta minuti. Alla fine di ogni riunione, i partecipanti capivano la situazione, le decisioni assunte e i passi successivi.

Era un ottimo comunicatore, ma, cosa ancora più importante, esigeva un'ottima comunicazione da tutti coloro che lo circondavano. Da solo, riuscì a convincere un intero gruppo di colleghi ad aumentare la chiarezza di pensiero e la comunicazione.

È stato stimolante. Vederlo in azione è stato un punto di svolta per molti partecipanti alle sue riunioni.

La comunicazione può silenziosamente fare la differenza per un leader. E per le posizioni di leadership strategica, un leader può fare la differenza per un'intera organizzazione.

Persone altamente sensibili

Ci sono persone al mondo che sentono tutto un po' più profondamente. 

Quelle che ti contattano senza motivo. 

Che ricordano le piccole cose che hai detto di sfuggita. 

Che mandano un messaggio solo perché qualcosa gli ha ricordato te.

Sono quelle che restano alzate fino a tardi a preoccuparsi per gli altri. Che portano con sé un peso emotivo che non è mai stato loro, semplicemente perché ci tengono. 

Noteranno il più piccolo cambiamento nel tuo tono e ti chiederanno se stai bene e lo pensano davvero.

Ma spesso vengono etichettate. "Troppo". "Troppo sensibili". "Pensano sempre troppo" o "troppo sensibili", ma non sono ingenue o stupide! 

È così che sono fatte!

Come se essere emotivamente disponibili fosse qualcosa di cui vergognarsi. 

Come se la connessione genuina fosse obsoleta in una società definita "moderna".

Queste persone, quelle che sentono, quelle che ricordano, quelle che si fanno avanti, non sono rotte. Non sono appiccicose o deboli. Semplicemente si rifiutano di indurirsi in un mondo che continua a cercare di convincerle a farlo.

E forse ci tengono un po' più della maggior parte delle persone. 

Forse si fanno avanti senza che nessuno glielo chieda. 

Forse si fanno sentire troppo spesso e si fermano un po' più a lungo del dovuto.

Ma in un mondo pieno di conversazioni fiacche e risposte dimenticate, sono loro che scelgono ancora di interessarsi e questo conta.

In un mondo che si mostra quasi sempre duro e disinteressato, queste persone brillano di luce propria, riflettendo una bellezza d'animo rara, così da farci dimenticare i tanti "chi se ne frega" che occupano insensibilmente il globo terrestre. 

Le persone molto sensibili vengono spesso considerate fragili, ma in realtà possiedono una capacità rara: percepire sfumature che agli altri sfuggono. 

Un gesto, una parola, un silenzio o un cambiamento d'umore possono assumere per loro un significato profondo. 

Questa sensibilità le rende più vulnerabili alle delusioni e alle ferite emotive, ma allo stesso tempo permette loro di sviluppare una grande empatia verso gli altri.

In una società che premia spesso la velocità, l'efficienza e l'apparente durezza, le persone sensibili possono sentirsi fuori posto. 

Eppure sono proprio loro a ricordarci il valore dell'ascolto, della gentilezza e dell'attenzione verso ciò che accade nel mondo interiore degli esseri umani.

La sensibilità non è una debolezza da correggere, ma una forma particolare di ricchezza. 

Come ogni dono, richiede equilibrio e consapevolezza. 

Quando una persona sensibile impara a proteggere la propria interiorità senza rinunciare alla propria natura, può trasformare quella che molti considerano una fragilità in una straordinaria forza umana.

Letture consigliate

-: Relazioni umane: comprendere sé stessi attraverso gli altri

- Piccoli gesti che cambiano la vita

- Quello che resta dopo un addio

Gli evitanti: persone difficili con l'amore

Gli evitanti sono persone che diffidano del sentimento, pre-configurandosi nel rapporto più dolori che gioie, per cui sono partner molto difficili con cui stare.

La verità è che gli evitanti desiderano l'amore tanto quanto chiunque altro, ma ne sono solo terrorizzati.  Sviluppano questo stile di rigetto della relazione intima a causa di una educazione sentimentale problematica durante l'infanzia.

I genitori dovrebbero essere l'esempio di amore incondizionato. Ma quando l'atto d’amore diventa subordinato a certe condizioni, il bambino impara a comportarsi in un certo modo per ricevere quell'amore.

Per le persone evitanti, questo significa che hanno creato un meccanismo di difesa per proteggersi. Hanno imparato che l'amore non è sicuro e che possono contare solo su sé stessi.

Succede, quindi, che quando un partner si presenta nella loro vita adulta, sentono ancora il bisogno di proteggersi. È la loro ombra interiore che suggerisce: "L'amore sarà doloroso, non lasciarti ferire".

È un viaggio lungo e doloroso comprendere questi schemi in sé stessi, ma il partner giusto può demolire questa paura. Quando parlo del partner giusto, non intendo una persona magica che guarisce all'improvviso. Tutt'altro. È una persona che rende dolcemente consapevole quali siano le ferite, i fattori scatenanti, i traumi irrisolti. Saranno costretti a guardarsi allo specchio perché quel partner è arrivato sul loro cammino per insegnargli qualcosa. C'è una connessione animica tra le due persone, una connessione che le eleva entrambe.

Queste relazioni sono incredibilmente impegnative. Non hanno nulla a che fare con le favole romantiche, ma con l'affrontare finalmente i propri problemi.

La persona giusta potrebbe non essere qualcuno che stringe per sempre la relazione con l'evitante. Si presenta quando arriva il momento della svolta. E quel momento è sempre perfetto, anche se a prima vista non sembra così.

La connessione con la persona giusta va oltre la normale relazione. Entrambe le persone sanno che c'è qualcosa di più profondo in ballo. Ecco perché è impossibile stare lontani l'uno dall'altra.

L'evitante non cambia perché si insiste ad amarla. Cambia perché si rende conto di avere un problema.

Il partner giusto per una persona evitante può essere uno specchio che fissa i suoi problemi di attaccamento, non si fa ingannare dall’apparenza.

Questo non significa che questa relazione diventerà improvvisamente facile.

Così, se quel partner è la persona giusta, la persona evitante lavorerà su sé stessa per risolvere il suo problema.

Cosa succede quando incontri un'anima gemella?

Contrariamente a quanto si crede, le anime gemelle non sono (sempre) storie d'amore romantiche. Piuttosto, arrivano per iniziarti alla versione che avresti sempre dovuto diventare.

Jung chiama questo l'attivazione dell'Anima/Animus; il tuo maschile o femminile interiore represso. La tua anima gemella ti riflette quel pezzo mancante. Ma non per diventare co-dipendente. Lo attivano in modo che tu possa trovarlo in te stesso, senza di loro. 

Questa è la completezza che manca a chi evita ogni rapporto intimo prima ancora di rendersene conto.

Essere con gli altri

 

La qualità essenziale degli umani è l’intelligenza. Gli umani sono intelligenti. 

Sono in grado di leggere tra le righe di un pensiero, entrare in empatia e risolvere tecnicamente un problema. 

Ma c’è un’abilità molto più forte e critica che definisce gli esseri umani come un essere unico di un tipo specifico: la capacità di porsi domande sulla propria esistenza.

Possiamo infatti pensare di dare una direzione alle nostre vite, decidendo quindi come vorremmo utilizzarle. 

Il bisogno è uno stato di allerta continua perché non ci pone semplicemente di fronte alla nostra intelligenza, ma alla nostra incompletezza, alla nostra mancanza di essere.

La mancanza di tale bisogno può, ovviamente, rivelarsi un trampolino di lancio per l’avvio di nuovi progetti, se gli esseri umani decidono finalmente di accendere il loro irrefrenabile desiderio di rendersi destinatari di una linea di fondo.

È anche vero che l’uomo immaginato dagli esistenzialisti – parafrasando il filosofo Martin Heidegger – è sempre stato gettato nel mondo indipendentemente dalla sua volontà, quindi sente il bisogno di creare un progetto per il futuro.

L’uomo è il proprio futuro ma è anche una domanda sul proprio futuro.

L’uomo non solo esiste, vuole sapere perché.

Secondo la saggezza ebraica, ogni persona dovrebbe chiedersi almeno una volta al giorno: qual è il segreto della vita?

Infatti la grandezza dell’essere umano, con tutto il rispetto per gli animali, sta nel porsi delle domande.

Quanto più le domande riguardano il fondamento ultimo della sua esistenza, tanto più significativa diventa la sua vita e presenza su questa terra.

Ciò che ci addolora, però, è l’idea che questa vita, la vita di tutti, sia priva di qualsiasi significato. Se la vita diventa un susseguirsi di eventi privi di significato e scollegati, allora dovremmo pensare a Sartre.

Eppure, il nostro vivere giorno dopo giorno ci espone continuamente a un forte bisogno di infinitezza; la vita ci spinge alla vita, a un’altra vita, a una vita migliore; e in fondo a quella domanda sulla vita, qualcosa ci reindirizza verso il mistero dell’essere.

Ecco il limite!

Il limite si realizza attraverso l’esistenza di altri che ci desiderano e noi che desideriamo la vita: un volto che annuncia presenza, semplicità e amore. È il volto dell’altro, il volto del “Tu”, quello dell’assenza.

Se vuoi imparare in fretta, impara dagli altri

 

Stavo sfogliando il telefono quando la trovo. È una vecchia foto di me in Irlanda. Accanto a me ci sono i miei studenti e un tutor che ha cercato di insegnarci l’inglese con impegno.

C’erano libri di testo, film con sottotitolo; tutto il necessario per imparare in fretta la lingua. Ma quando ti ritrovavi a parlare con un residente diventavi un pesce: muovevi le labbra senza far uscire parole.

Qualche ragazzo era in grado di colloquiare perfettamente in lingua straniera, ma erano rare eccezioni.

Eppure, con tanti anni di studio della lingua alle spalle, la maggior parte del gruppo capiva con difficoltà e parlava ancora peggio. Non potevo crederci.

Evidentemente, c'era qualcosa di diverso nel modo in cui funzionano le nostre menti, nel far propria una lingua straniera.

Per curiosità, iniziai ad osservare chi migliorava l’apprendimento velocemente. Rimasi stupito dalla metodicità con cui il mio osservato lavorava su vocabolario e grammatica.

Era come osservare un muratore al lavoro. Nessun mattone veniva posato senza la dovuta cura o prima del tempo. Ogni mattone veniva posizionato nell'ordine corretto e cementato al suo posto.

Fu allora che mi resi conto neanche io avevo acquisito quella competenza necessaria per imparare una lingua straniera perfettamente.

Decisi allora, (non è mai troppo tardi per rimediare) di provare a migliorarmi. Purtroppo, non era qualcosa che mi era stata insegnata a scuola.

La mia convinzione dava grande importanza a una specie di predisposizione naturale e istintiva per interiorizzare la lingua. Quindi ritenevo la capacità di acquisire velocemente la lingua straniera come se fosse una dote per pochi fortunati. 

Alla fine, però, capii che quello che dovevo imparare era un modello che si adattasse al mio stile di apprendimento. Avevo bisogno di un quadro di riferimento per imparare.

In quel periodo, lessi una massima di uno scrittore americano che aveva scritto:

"Quando hai bisogno di imparare in fretta, impara dagli altri. Quando hai bisogno di imparare a fondo, impara dall'esperienza".

Questo mi aiutò a capire che avevo gestito la mia attività nel modo sbagliato. Cercavo di imparare in fretta quando avevo bisogno di imparare a fondo.

Cercavo di accelerare il processo quando avevo bisogno di tempo.

Certo, c'erano momenti in cui avevo bisogno di orientarmi velocemente tra le necessità del momento, quindi chiedevo aiuto alla memorizzazione di alcune parole chiavi.

Ma la maggior parte delle altre volte, come quando andavo in giro cogliendo occasioni di parlare, avevo bisogno di tempo per esprimermi. Avevo bisogno di allenare la lingua a usare schemi diversi. Ovviamente, mi sentivo insicuro, incerto e a disagio, come capita a tutti i principianti.

Ciò ha richiesto molta pazienza e perseveranza, ma alla fine sono arrivati i frutti. Ho solidificato l’inglese nelle ossa perché imparavo attraverso l'esperienza, non per imitazione.

Questo modo di apprendere si è tradotto in altri ambiti della mia vita.

Quando volevo calmare la mente dopo anni di comportamenti improvvisati, leggevo libri di ispirazione, ascoltavo musica e ne sentivo i benefici. Ho iniziato lentamente a essere più gentile e compassionevole con me.

E quando volevo liberare la mia mente, ho dovuto dedicare anni di pratica assidua nella solitudine del mio cuore e della mia mente per avvicinarmici.

Questo è ciò che la massima di quello scrittore americano intendeva dire.

Quindi, non importa cosa sia ciò che vuoi imparare, resta valido che le regole sono sempre le stesse: Se vuoi imparare in fretta, impara dagli altri. Se vuoi imparare a fondo, impara dall'esperienza.

La capacità di imparare è un dono e un'abilità; la volontà di imparare è una scelta. Ma ci vuole molta volontà, soprattutto all'inizio.

Sei tu il problema

 

La maggior parte delle persone non vuole davvero conoscere se stessa. Quello che vogliono è sentirsi bene con le proprie cattive abitudini; vedere il proprio passato in una citazione che li faccia sentire compresi e chiamare questo "guarigione".

Carl Jung ha esplicitato pensieri che ancora oggi fanno arrabbiare le persone, come ad esempio che forse il tuo problema più grande sei proprio tu.

Ecco alcuni pensieri controcorrente di Jung: non sono allettanti, ma contano davvero.

- Se non porti l'inconscio alla coscienza, dominerà la tua vita e lo chiamerai destino.

Questa è la versione junghiana di "I tuoi schemi si stanno manifestando".

Continui a scegliere la stessa professione, la stessa persona, la stessa soap opera, ma con vestiti diversi e un profumo terribile. Forse non è solo destino, sono i tuoi problemi irrisolti che ti rendono un burattino.

Il nostro inconscio non è fatto di sogni e strani desideri. È tutto ciò che hai represso, ignorato o che hai considerato non "tu".

E non rimane in silenzio. Guida le tue decisioni con tutta l'eleganza di un bambino alla guida.

Forse, semplicemente non ne sei consapevole. Ciò che reprimi, lo ripeti.

Il tuo inconscio influenza già la tua vita.

Conoscere l'inconscio significa finalmente leggere la commedia che hai recitato per molti anni e capire che non l'hai scritta tu, ma le tue ferite.

- L'ego gonfio è perennemente sull'orlo del collasso. Non è forza, ma un guscio fragile

Un ego sano può avere senso dell'umorismo su se stesso. Un ego gonfio non può scherzare, né essere corretto. Gli ego fragili hanno bisogno di applausi. La vera forza tollera il dubbio.

Ego grande = profonda insicurezza.

Più grande è l'ego, maggiore è la caduta. Perché si fonda sui risultati, non sulla realtà. Se il tuo intero senso di sé si rompe sotto una leggera pressione, potrebbe essere il momento di smettere di gonfiarti e iniziare a radicarti.

L'ego non è cattivo. Ne hai bisogno per funzionare. E per spingerti oltre e alzare quell'asticella, non riempirlo di elio e aspettarti che ti sostenga, un giorno esploderà.

- La personalità è una maschera. Equipararla al sé significa perdersi nella propria recitazione

La personalità è ciò che presenti al mondo. È raffinata, comoda e spesso mente spudoratamente.

Cosa significa? Hai costruito la tua personalità per sopravvivere, non per prosperare. È stata usata per placare gli altri, evitare conflitti, conformarsi ed essere "normale". La personalità è sopravvivenza, non sé. Le maschere possono diventare gabbie. Col passare del tempo, si inizia a pensare che la maschera che si indossa sia il vero sé. Ecco perché l'apparenza di sicurezza può essere vana.

- L'immaginazione attiva fa parlare l'inconscio, la vera visione inizia dove finisce la fantasia

Jung non amava sognare ad occhi aperti passivamente. Credeva che se si ascolta davvero la propria immaginazione, questa può mostrare cosa sta succedendo dentro di noi. Voleva che le persone prestassero attenzione alle voci, alle immagini e alle sensazioni che emergono, non che le ignorassero o le reprimessero a causa delle responsabilità e dello stress.

La distinzione tra immaginazione e intuizione è più sottile di quanto si pensi. Una ti fa girare in tondo. L'altra entra direttamente nelle aree di te stesso che hai finora eluso.

I mostri non nascono, lo diventano

 

Non ti immagineresti mai quella figura nella stanza: immobile, fredda, in attesa. Forse è stato il destino a portarla lì.

Laura, di fronte, aveva l’assassino 37 giovani coppie, lasciando i loro piccoli soli ad affrontare il mondo. Aveva pochi minuti per scoprire perché, non come detective o giornalista, ma come qualcuno che cerca di capire cosa trasforma una persona in un serial killer.

Quell’uomo lo aveva immaginato diverso: qualcuno con un sorriso gelido, occhi penetranti. Ma non c'era niente di tutto ciò. Era solo un vecchio sulla sessantina. Capelli radi. Sprofondato sulla sedia. Sbatteva lentamente le palpebre, fissando il vuoto, come se fosse stanco di essere visto.

Una luce fluorescente tremolava sopra la testa di Laura. Ma dentro di lei ... le emozioni turbinavano come un tornado assordante. Poteva sentire il suo battito cardiaco martellare, e temeva che potesse farlo anche lui. Paura, rabbia, dubbio... e soprattutto, una curiosità impellente: cosa spinge qualcuno a fare quello che ha fatto?

Trascorsero alcuni secondi in silenzio.

"Perché?" chiese infine, appena un sussurro.

Sospirò: "È proprio questa la domanda, eh?"

Ci fu un lungo silenzio.

Si appoggiò allo schienale. Non era sicura che lui avrebbe mai risposto.

Poi le parlò. Non per confessare, non per giustificare, ma forse per svuotare la mente di qualcosa.

"Non ho iniziato con un omicidio. Avevo iniziato perché avevo dolore ... e non sapevo come esistere senza il dolore. Così l'ho dato via."

Laura non provò compassione, ma quelle parole le fecero male. Come sentire il dolore parlare la sua lingua madre.

"Ma perché sceglievi genitori come tue vittime? Hai mai pensato al tipo di vita che avrebbero avuto i loro figli?"

"Quando stai annegando, ti importa chi trascini con te?"

Laura non voleva rispondere.

Nemmeno lui se l'aspettava. Continuò.

"Mia madre mi chiudeva in cantina quando piangevo. Diceva che dovevo imparare a comportarmi bene. Non avevo nemmeno dieci anni..."

Deglutì a fatica, come se le parole fossero più pesanti del previsto.

"Mio padre? Mi usava per scaricare la sua frustrazione, nei rari giorni in cui era abbastanza sobrio da alzarsi in piedi. Non credo che mi vedesse come una persona. Solo un sacco da boxe, il motivo per cui la sua vita non funzionava."

Fermò, gli occhi fissi in un punto dove non si riusciva a vedere.

"Volevo solo giocare. Essere un bambino. Ma gli altri non lasciavano che i loro figli si avvicinassero a me. Se ne andavano dal parco quando arrivavo, o mi fissavano finché non me ne andavo. Chiudevano la porta se mi vedevano sul marciapiede."

La sua voce si abbassò.

"Pensavano tutti che fossi un mostro. E così lo sono diventato."

Laura non aveva parole. Sentiva il suo dolore ma non voleva ammetterlo ... a lui ... o a lei stessa. Trascorsero alcuni minuti in silenzio. Pensò di uscire per dargli spazio e prendere le distanze. Ma una domanda la premeva come una spina nel fianco. Non poteva andarsene senza chiederglielo.

"Hai mai voluto smettere?"

Ridacchiò – non per conforto, ma qualcosa di più vicino all'impotenza – poi abbassò lo sguardo. Forse stava cercando le parole giuste. Forse stava solo evitando di affrontare la domanda.

La donna non osò interromperlo. Rimase immobile... proprio come faceva da bambina, svegliandosi nel cuore della notte, bloccata a letto, convinta che qualcosa si nascondesse nell'oscurità. Un piccolo movimento, un suono, e avrebbe capito che era lì.

Finalmente parlò.

"Era l'unica cosa che mi faceva provare qualcosa. Fermarmi significava affrontare chi ero. E non pensavo che a quel punto fosse rimasto niente."

Quelle parole risuonarono più di una qualsiasi lezione di vita o filosofia vissuta prima.

La porta si aprì. Il tempo era passato. La polizia lo portò via.

Mi guardò negli occhi... per la prima volta direttamente. E poi, da qualche parte nel profondo di lui, giunsero due parole inaspettate.

"Grazie. Grazie"

Lei non capì perché.

Forse era gratitudine, che riaffiorava negli ultimi giorni della sua vita.

O forse... ero stata la prima persona ad ascoltarlo abbastanza a lungo... da permettergli finalmente di lasciar andare ciò che aveva seppellito per decenni.

Laura abbandonò il posto immutata esteriormente, ma riorganizzata, disorientata interiormente.

I mostri non nascono. Vengono messi alle strette, spogliati e spinti a diventare mostri.