Quando la coscienza muore

 

Vogliamo tutti credere che le persone siano per lo più buone. Che in fondo, la maggior parte di noi abbia una coscienza che si attiva appena prima di oltrepassare un limite.

Una voce che dice: "Aspetta. Fermati. Non va bene".

Ricordo di essere stato seduto per caso accanto a un anziano che ammirava il calar del sole al crepuscolo. Fissava l’orizzonte come se contenesse tutte le risposte della vita. Avevo quindici anni. Ricordo ancora il profumo dell’aria che arrivava nei polmoni, la frescura del mare e l’intenso odore di salsedine. Quello che l’uomo mi disse quel giorno non mi ha mai abbandonato.

“Non giudicare le persone da quello che dicono, ragazzo”, disse. "Questo è l'errore che fa la maggior parte della gente. Osserva ciò che ignorano. Ciò che non li fa soffermare. È lì che la loro coscienza vive o muore".

Ho passato anni a pensare a questo. E sono arrivato a credere a una cosa difficile: alcune persone camminano vuote. Non perché si siano perse, ma perché hanno visto morire qualcosa di importante dentro di sé: la loro coscienza. Possono parlare come santi. Vestirsi bene. Sorridere calorosamente. Perfino inginocchiarsi in preghiera. Ma la coscienza non c'è più. Se volete sapere se la coscienza di qualcuno è ancora viva, non chiedetegli in cosa crede. Osservate ciò che tollera. Osservate ciò che difende. Osservate ciò di cui ride, o che ignora, o che non dà importanza.

Perché una coscienza morta è la cosa più pericolosa. Non cerca nemmeno più di nascondersi.

Se qualcosa non li danneggia, non gli importa di chi soffre

La vera prova di coscienza è come una persona reagisce quando un sistema la premia, mentre schiaccia qualcun altro.

Lo si vede ovunque: negli uffici, nelle chiese, nelle scuole, nelle famiglie.

Un uomo viene promosso perché si finge stupido, mentre altri vengono maltrattati. Una donna tace quando una collega viene vittima di bullismo, perché il capo la favorisce.

E tutti dicono la stessa cosa: “Non è un mio problema”.

Se parli, diventi tu il problema. Non l'abuso. Non l'ingiustizia. Tu.

Diranno: “Stai creando problemi”. “Non è poi così grave”.

Ma nota bene, si esprimono in quel modo perché non li riguarda direttamente. Ecco perché a loro va bene così. La loro sicurezza, il loro status, il loro senso di pace sono costruiti sul dolore di qualcun altro. E lo difenderanno, non perché sia giusto, ma perché ammettere la verità significa rinunciare a qualcosa.

Questa non è lealtà. È marciume. È qualcuno che dice: “Mi sta bene l'ingiustizia, purché mi dia da mangiare”.

Una coscienza viva non può sopportarlo!

Non può guardare l'ingiustizia e scrollare le spalle. Soffre. Brucia. Si rifiuta di fingere che tutto vada bene solo perché a te va bene.

Chi ha la coscienza morta, non batte ciglio. Si assicura solo che il sangue non tocchi mai la sua porta. Spiegano la crudeltà, anche quando sembra assurda

La coscienza morta non nega la crudeltà, la difende. Agisce come un avvocato difensore del male. Sempre pronta con una ragione per giustificarla.

C'è qualcosa di profondamente inquietante in qualcuno che può guardare direttamente l'ingiustizia e trovare immediatamente un modo per scusarla.

Una bambina viene picchiata? “Beh, forse aveva bisogno di disciplina”.

Un uomo innocente perde il lavoro? “Se l'è cercata”.

Qualcuno viene licenziato per aver detto la verità? “Avrebbe dovuto sapere che non doveva sollevare polveroni”.

Una donna viene molestata sul lavoro? “Forse ha dato segnali sbagliati”.

Se si parla di corruzione o abuso, loro scrollano le spalle: “È così che funziona il mondo”.

Non riflettono. Non fanno domande. Si limitano a razionalizzare.

E se li metti alle strette, se dici: “Non capisci cosa sta succedendo davvero?”, si mettono sulla difensiva. Oppure ridono.

Perché? Perché non stanno cercando di capire. Stanno cercando di proteggere qualcosa: la loro posizione, l'immagine di sé, la loro fragile convinzione di essere ancora dalla parte giusta.

Così la loro coscienza distorce la realtà. Riscrive la storia fino a quando ciò che è sbagliato sembra ragionevole e la crudeltà sembra meritata. E più la situazione diventa assurda, più si sforzano di giustificarla.

Perché se ammettessero che è sbagliata, dovrebbero ammettere di esserne complici.

E una coscienza morta teme questo più di ogni altra cosa. Preferisce distorcere la verità piuttosto che affrontare sé stessa.

Sono sempre “pratici” nelle questioni che richiedono moralità. Non c'è niente di sbagliato nell'essere pratici. La vita lo richiede. Tutti dobbiamo fare delle scelte che bilancino bisogni, limiti e realtà.

Ma c'è una linea sottile, e quando qualcuno la supera, lo si percepisce.

Presta molta attenzione a ciò che una persona definisce “pratico”. Quella parola può rivelare tutto.

Se un uomo giustifica l'evasione fiscale perché “lo fanno tutti”, se qualcuno rimane in silenzio mentre un collega viene molestato perché “non è il momento giusto per parlare”, se scrollano le spalle a una bugia dicendo “È così che funziona il mondo”, mio caro, non hai a che fare con un realista. Niente affatto. Hai a che fare con qualcuno che ha seppellito la propria coscienza molto tempo fa.

Se qualcuno negozia costantemente la propria etica ogni volta che è scomoda, significa che non ha mai avuto un'etica solida.

Una coscienza morta raramente si manifesta con crudeltà. Si nasconde dietro la praticità. Taglia la moralità per adattarla a ciò che è comodo. Definisce sbagliato ciò che è “realistico” e giusto ciò che è “ingenuo”.

Perché? Perché fare la cosa giusta spesso costa di più. Ci vuole coraggio. Tempo. Sacrificio. Disturba il tuo comfort. La persona con una coscienza viva lo sa e sceglie comunque ciò che è giusto.

Ma la persona con una coscienza morta evita quel costo come la peste. Non perché non se lo possa permettere, ma perché non lo apprezza.

Per loro, la convenienza è fondamentale e la coscienza è solo d'intralcio.

Si nascondono dietro le regole per giustificare l'ingiusto. Questo comportamento spesso sfugge alla maggior parte delle persone perché sembra così ragionevole.

Le persone con una coscienza morta sono ossessionate dalle procedure. Amano le politiche. Le regole sono il loro scudo, la loro scusa, la loro copertura morale.

Sono pronti a dire cose come: “Sto solo facendo il mio lavoro”, “Beh, sto solo seguendo gli ordini” o “È così che funziona il sistema”. E lo dicono con un'alzata di spalle, come se questo li esonerasse da ogni responsabilità.

Quando li affronti, ti indicano il regolamento come un prete indica le Scritture, non per illuminarti, ma per scusarsi.

Sanno che c'è qualcosa che non va. Lo si vede nei loro occhi. Ma si rifugiano nella regola: “Non è illegale”. “È la politica aziendale”. “Abbiamo seguito il protocollo”.

Ma “legale” non significa morale. “Politica” non significa giusto.

Ma una coscienza morta non vuole la moralità. Vuole una copertura. Vuole un copione da leggere per non dover pensare. Si nasconde dietro quel copione come un bambino dietro una tenda. E mentre gli altri soffrono, dorme, avvolto nelle regole e immune dal senso di colpa.

Ridono delle cose sbagliate e non battono ciglio davanti a quelle giuste.

Si può leggere l'anima di una persona da ciò che la fa ridere e da ciò che non la fa ridere. La folla dalla coscienza morta ride quando qualcuno commette un errore, quando una vittima di un'ingiustizia viene derisa, quando la crudeltà viene mascherata da commedia. Trovano gioia in ciò che dovrebbe farli rabbrividire.

E quando gli dici: “Non era divertente”, ti rispondono che sei troppo sensibile.

Guardano la vera sofferenza - un uomo che chiede aiuto, una donna umiliata in pubblico - e rimangono impassibili.

Il loro registro emotivo è compromesso. Non perché non siano in grado di provare sentimenti, ma perché hanno ucciso quella parte di sé che si preoccupa degli altri quando non c'è nulla da guadagnare.

Una volta ho visto un uomo ridere guardando un video in cui un fragile senzatetto inciampava nel traffico. Non era una risata sorpresa. Non era un riflesso. Era una risata profonda, che veniva dal profondo. Il tipo di risata che le persone condividono davanti a un drink dopo una bella battuta. Ma questa non era una battuta. Era la dignità di un uomo che crollava nel fango e quest'uomo lo trovava divertente. È allora che capisci che qualcosa non va.

Una coscienza viva reagisce anche al dolore lontano. Ti ritrai. Distogli lo sguardo. Provi qualcosa. Perché tocca quella parte di te che ricorda che siamo tutti vulnerabili.

Non hai bisogno di conoscere la persona. Hai solo bisogno di essere una persona. Ma chi ha la coscienza morta non se ne preoccupa. O ride, o peggio, non dice nulla.

Non ha empatia. Non sente il dolore degli altri. Calcola solo cosa quel dolore significa per lui.

Non provano alcun timore reverenziale di fronte alla bontà

Potrebbero ammirare il potere, lo status o l'intelligenza. Ma la bontà genuina, quella silenziosa, pura, che non cerca applausi ma nasce dal carattere, non li commuove. Non li rende umili. Non li ispira a cambiare. Anzi, li irrita o addirittura li disgusta.

Mostrate loro qualcuno veramente gentile o altruista e, invece di provare rispetto, alzeranno gli occhi al cielo. Diranno: “È falso” o “È ingenuo”.

Derideranno il bene come debole e loderanno il crudele come “realistico”.

Perché? Perché la vera bontà è uno specchio. Riflette tutto ciò che hanno abbandonato in sé stessi. Ricorda loro ciò che hanno perso o che non hanno mai avuto il coraggio di costruire.

Piuttosto che affrontare questa verità, la rifiutano. Non perché la bontà sia falsa, ma perché è reale. E loro non riescono più a percepirla.

Ma coloro che hanno una coscienza viva sono sconvolti dalla bontà. Anche se solo per un momento, qualcosa in loro si arrende. Gli occhi si addolciscono. Il respiro si calma. È una sorta di riverenza che non ha bisogno di parole. Perché la bontà ha un peso. E quando la tua coscienza è viva, lo senti.

La memoria selettiva è una strategia di sopravvivenza per i colpevoli.

Ci sono persone in grado di ricordare ogni insulto, ogni offesa o ogni occhiata di disprezzo che hanno subito, risalendo indietro di decenni.

Portano quei momenti come medaglie al merito. Ricordano ogni amico che li ha “abbandonati”, ogni capo che li ha “mancato di rispetto”, ogni volta che hanno subito un torto. La memoria è fotografica: vivida, emotiva, inattaccabile.

Ma basta menzionare le volte in cui hanno mentito, umiliato, tradito un amico, sabotato un collega o ignorato una richiesta di aiuto per vedere la nebbia calare. Sbattono le palpebre. Aggrottano le sopracciglia. Ti guardano come se avessi appena parlato in un'altra lingua.

Non si tratta di dimenticanza. È una cecità volontaria. Una cecità che deriva da anni passati a giustificare la propria oscurità.

Perché il senso di colpa è pesante. Il senso di colpa richiede introspezione, e la coscienza morta ha seppellito quella parte sotto terra.

Una coscienza viva non lo permette. Ti tormenta di notte. Ti ricorda il tono che hai usato. Quella bugia che hai detto. Quella persona a cui non hai mai chiesto scusa. Ti dice: “Ho sbagliato. Devo rimediare”.

Ma quella morta? Dice: “Non soffermarti sul passato”. E se ne va. Ti lascia dormire sonni tranquilli dopo che hai distrutto la vita di qualcuno.

Parliamo molto del male in questo mondo, ma raramente del vuoto. Ed è proprio quello il terreno in cui cresce il male. La maggior parte delle persone non nasce malvagia. Semplicemente smette di ascoltare la piccola voce dentro di sé. Quella che dice: “Non è giusto”. E se la si zittisce abbastanza a lungo, muore.

Saggezza come atteggiamento

 

La saggezza è un modo di osservare e muoversi nelle esperienze di vita. 

La ritroviamo negli atti semplici di tutti i giorni. Per esempio, quando facciamo qualche passo indietro, quando ci rendiamo conto di essere andati oltre, allora iniziamo a collegare i puntini e a contemplare il quadro generale.

Platone sosteneva che la saggezza, a differenza della conoscenza, non può essere insegnata.

Allora chiediamoci cos'è esattamente la saggezza? 

Alcuni dicono che sia conoscenza. Ma se è vero, allora deve trattarsi di un certo tipo di conoscenza. Altrimenti, imparare i nomi di tutte le città del mondo o memorizzare l'elenco telefonico potrebbe essere considerato saggezza.

E se la saggezza è un tipo particolare di conoscenza, non è solo conoscenza tecnica o scientifica. Altrimenti, molte persone nel mondo moderno di oggi sarebbero considerate più sagge del più saggio dei filosofi antichi.

La saggezza, più della conoscenza, non si adatta bene alla nostra società moderna. In un'epoca dominata da materialismo e consumismo, scienza e tecnologia, compartimentazione e specializzazione, la saggezza è un concetto troppo misterioso e troppo grandioso.

Con così tanta attenzione quotidiana rivolta a tablet e smartphone – e mentre anneghiamo nello tsunami di informazioni inviate dagli "influencer" sui social media – semplicemente non abbiamo il tempo o lo spazio mentale per la saggezza, o persino per il concetto di essa.

La saggezza è una di quelle qualità difficili da definire perché abbraccia così tanto. Eppure, è interessante notare che le persone spesso riconoscono la saggezza quando la incontrano negli altri.

Le persone sagge tendono a provare una certa calma quando affrontano situazioni difficili. E sono tipicamente ottimiste sul fatto che i problemi della vita possano essere risolti.

L'intelligenza può essere necessaria per la saggezza, ma non è l'unico ingrediente. Possedere umiltà intellettuale, senso delle proporzioni, una notevole introspezione e la capacità di vedere il quadro generale contribuisce anch'esso all'acquisizione della saggezza.

La saggezza si acquisisce solo attraverso le esperienze di vita. Ma di per sé, un'esperienza di vita non porta necessariamente alla saggezza.

Le persone sagge integrano eventi passati, osservazioni e opinioni in uno stile di pensiero che include sottili sfumature di significato ed espressione. Invece di vedere le cose solo come bianche o nere, le persone sagge considereranno anche prospettive intrecciate con molteplici sfumature di grigio.

È inoltre opportuno notare che nessuno dei cinque sensi è considerato saggezza perché, sebbene forniscano informazioni sul mondo che ci circonda, non possono discernere causa ed effetto.

D'altro canto, la saggezza implica la comprensione della relazione tra cose e azioni, il che richiede diverse "prospettive", nonché la volontà e la capacità di passare da una prospettiva all'altra. La saggezza è, in parte, la comprensione delle cause e delle connessioni, ed è associata sia all'intuizione che alla lungimiranza.

Essere aperti a modi di pensare nuovi e diversi, che potrebbero sfidare lo status quo, può essere un segno distintivo della saggezza e aiuta a coltivarla.

Anche l'equilibrio nella vita è una componente importante della saggezza. Sebbene le persone sagge agiscano generalmente per il bene comune, si assicureranno anche che i propri bisogni personali siano soddisfatti.

Quando le persone sagge si confrontano con le esigenze e gli obiettivi contrastanti degli altri, si sforzeranno di raggiungere l'armonia attraverso soluzioni vantaggiose per tutti. Cercheranno anche di comprendere le intenzioni e i piani degli altri, piuttosto che limitarsi a giudicare il loro comportamento. Rispettando gli altri e promuovendo la comprensione, la saggezza può anche fornire un appagante senso di autodeterminazione.

In sintesi, la saggezza non è tanto una forma di conoscenza quanto un modo (o modi) di affacciarsi allo spettacolo della vita.

Coltivando la saggezza, aiuta a essere intelligenti, ma aiuta anche ad essere aperti mentalmente e riflessivi.

Soprattutto, come persona saggia, è utile essere coraggiosi, perché la vista dall'alto, sebbene possa essere esaltante e in definitiva liberatoria, all'inizio è terrificante, anche perché può entrare in conflitto con gran parte di ciò che ci è stato insegnato a pensare.

Aristotele diceva che il coraggio è la prima delle qualità umane, perché è quella che presuppone tutte le altre.

Pausa della ragione

 

Sono pochi i momenti in cui lasciamo libero il pensiero. Si parte per un viaggio senza meta e i nostri sensi smettono lentamente di funzionare.

La ragione va in pausa.

Sono banditi i “perché”, i “come”, i “quando”, i “dove”.

Gli occhi si chiudono, le orecchie non odono e il corpo non esiste.

Tutto si predispone per dormire.

La vita segue un’altra trama. Una trama di un film semplice e senza spettatori giudicanti. Anche le comparse sono modeste. Troviamo attori importati vicino ad altri sconosciuti, ma comunque, indispensabili per il film. Niente è impossibile raggiungere o ottenere, tutto è a immediata portata di mano.

Se vogliamo volare, umiliando la fisica, allarghiamo le braccia e siamo subito in volo. Se vogliamo scambiare qualche parola con chi è dall’altra parte, eccolo lì davanti a noi pronto ad ascoltarci.

Non ci dobbiamo nemmeno preoccupare delle distanze o dei protocolli. Infatti, possiamo, senza fare attenzione allo spazio e al tempo, conferire sia col più umile dei nostri conoscenti, sia col più prestigioso personaggio di tutti i tempi. Perfino, senza timori di sorta, col nostro Padre eterno.

Siamo, insomma, onnipotenti, e poiché in queste condizioni siamo anche senza problemi, dovremmo ammettere di essere in paradiso.

Si capisce, quindi, come nello stato vigile tutto è maledettamente complicato.

Immaginate per un attimo di trovarvi chiusi in una stanza e di non avere la consapevolezza di potervi muovere, sentire e vedere.

Improvvisamente, giungono dall’esterno sensazioni di una vita allegra, dinamica, razionale e densa di emozioni, piaceri, soddisfazioni e quant’altro desiderabile da un essere umano. 

Similmente a un toro infuriato in un recinto, prendereste a cornate tutto ciò che vi capita. L’unico sentimento che ci anima è uscire dalla stanza e intraprendere il miglior percorso possibile per giungere alla meta della piena realizzazione dell’essere, quale padrone del mondo materiale e depositario delle verità dell’universo.

Purtroppo, la segnaletica presente sui possibili percorsi è molto approssimata, anzi, spesso contraddittoria. È facile decidere su una verità che in breve sbiadisce e poi scompare, per cui, come la tela di Penelope, si lavora tutto il giorno per buttar via tutto durante la notte.

Alcuni grandi uomini ci hanno dato valenti suggerimenti, hanno consumato la loro vita ad arrovellarsi su teorie che rimangono tali.

Platone ha fantasticato con il “mondo delle idee”. Cristo si è immolato per l’idea dell’amore. Kant ha scolarizzato il pensiero. Nietzsche è impazzito incaponendosi sul superuomo e sulla volontà di potenza. Freud ha dato le sue motivazioni ai nostri problemi interiori.

Altri si sono occupati di matematica, fisica e politica, si sono prodigati per trovare motivazioni e spiegare il funzionamento della natura di questo granellino detto Terra e quale é il miglior modo possibile per viverci sopra.

Ognuno di loro, però, ci ha regalato un raggio rifratto nel mezzo opaco dell’umanità, rubato all’onda di luce dell’universo.

Addormentati ragione

 

 

Addormentati ragione e lascia libera la mia anima.

 Le tue regole le conosco,

mi conducono su percorsi rigidi,

non soltanto per il freddo.

 

 La solitudine è il prezzo che mi chiedi per una vana gloria.

 

 I tuoi freddi percorsi non insegnano il sorriso, perché non vi abita.

 

Nel mentre del tuo riposare crederò alle favole,

mi lascerò attraversare dai piaceri del pensare inutile,

ascolterò i rumori dello spostar emozioni.

 Non soltanto di ricordi vivrò.

 

 La fantasia sarà la cometa che cavalcherò,

mi porterà per luoghi dell’universo

dove gioia e amore comandano.

 

 Raccoglierò doni che a te resteranno ignoti,

ma saranno perle vivissime per chi sente il profumo del cuore.

 

Addormentati, mia ragione,

 che nessuno disturbi il tuo breve riposo.

Sentimento d'amore

 

È il sentimento più bello del mondo!

Senti di appartenere a una particolare specie della natura speciale, di essere un eletto nell'ambito dell'esistenza.

Tentiamo da secoli di capirlo, definirlo, ma solo sentirlo rendono vane tutte le definizioni. 

Si ha la sensazione che attraverso la razionalizzazione, la sua sostanza muti. 

L’amore è il moto dell’anima che rifiuta la transitorietà del sentimento. 

L’amore prescinde dal tempo, ma è in esso e nelle azioni che si riconosce. 

Amare e comunicarlo, è come stare su una grande nave cullata dall’onda lunga dell’oceano. Ti fa star male e non vedi il motivo. 

L’onda lunga interessa grandi spazi che l’occhio non raccoglie, ma che l’equilibrio interno sente. Non è visibile al tuo prossimo, né è possibile indicarla per cui trasmetterla, spesso ti ridicolizza ed erige l’interlocutore alla sapienza universale. 

La pratica dell’amore è un dono alla tua interiorità che è spiegabile all’esterno solo con la magia. 

Una persona non si spiega che cosa spinge un’altra a fare ciò che nella propria razionalità non si farebbe. 

Quando l’amore è nell’essere di una persona, cioè nel suo stile di pensare, di parlare, di lavorare, allora ci si trova di fronte a qualcosa di veramente speciale, come un Santo o un Ideale. Questa persona sarà sicuramente saggia, premurosa del tuo bene, generosa e ricca in ogni senso.

L’attività dell’anima sospinta dall’amore è infallibile, instancabile, piacevole, gratificante. 

Non esistono concorrenti in amore, ma solo opportunità di percorrere con piacere tratti paralleli di vita.

La fiducia non è sempre un dono

 

Molti credono che la fiducia sia affidamento più qualche altra caratteristica. Questa "qualche altra caratteristica" dovrebbe essere ciò che rende la fiducia una nozione morale, tale che se finisci per tradire la mia fiducia, hai fatto qualcosa di moralmente sbagliato, e non semplicemente non hai completato un'azione che mi aspettavo tu compissi.

Un esempio può aiutarci a comprendere la differenza tra fiducia e affidamento. Supponiamo che tu esca di casa per la giornata. Mentre chiudi la porta, giri la chiave in una serratura di alta qualità e ben recensita. La usi da anni. È solida, coerente e ti aspetti che funzioni come previsto.

In questo caso, fai affidamento sulla serratura per proteggere la tua casa.

Non hai nessun rapporto morale con la serratura. Se si dovesse rompere, potresti sentirti frustrato, ma non tradito.

In questo casa si tratta di fiducia funzionale: un'aspettativa radicata nella prestazione, senza alcuna presunzione di cura, interesse o impegno.

Ora supponiamo che lasci la città e chiedi al tuo amico di badare alla casa. Gli dai le chiavi e dici: "Per favore, tieni d'occhio la casa". L’amico è d'accordo. Dici: "Grazie, mi fido davvero di te".

In questo caso le tue aspettative non sono solo funzionali; sono morali.

Ti aspetti cura, discrezione e buon senso dall’amico. Se l’amico trascura il compito affidatogli e qualcuno entra in casa tua, non rimarrai solo deluso, ti sentirai anche tradito.

Questa è la fiducia morale: un atteggiamento moralista che presuppone il riconoscimento reciproco e la cura degli interessi altrui.

L'asimmetria dei rapporti di fiducia

In molti casi, la fiducia è un bene. Il fatto che la fiducia abbia anche un lato negativo non significa che manchi del ben noto lato positivo.

Ma dobbiamo anche aprire la porta a un lato oscuro della fiducia: situazioni in cui essere fidati è costoso, stressante o opprimente. Ci sono casi in cui ci si può fidare di qualcuno che manterrà impegni che non si accettano. Questo indica una dimensione della fiducia poco teorizzata: non il danno del tradimento, ma il danno di aver ricevuto fiducia senza averla chiesta.

Essere degni di fiducia non significa sempre acconsentire ad essere degni di fiducia. Secondo la sua opinione, "si può essere degni di fiducia senza essere disposti ad assumersi gli impegni rilevanti, o senza nemmeno essere consapevoli di essere degni di fiducia".

Questo apre uno spazio cruciale per discutere della fiducia non consensuale, in cui chi dà fiducia impone un carico morale al fiduciario senza la sua partecipazione. Se accettiamo che la fiducia implichi aspettative normative, allora la fiducia indesiderata può essere una forma di abuso morale. Senza il tuo consenso, stai assumendo obblighi morali, perché essere degni di fiducia comporta impegni morali. 

Fiducia e aspettative basate sui ruoli

Questo problema diventa particolarmente acuto nei contesti istituzionali e basati sui ruoli. Insegnanti, medici, terapisti e genitori ricevono abitualmente fiducia in modi che vanno ben oltre gli obblighi formali. Queste fiducia basate sui ruoli spesso dipendono da norme informali o aspettative culturali: l'insegnante che è "come un secondo genitore", il medico che è "sempre disponibile". Tali aspettative non sono sempre esplicite, ma possono comunque plasmare il modo in cui gli individui comprendono i propri obblighi e si sentono moralmente obbligati ad agire. Nei casi che ho descritto, gli individui coinvolti possono avvertire una significativa pressione morale ad agire, una pressione che non desiderano né gradiscono.

E quando la fiducia diventa un meccanismo attraverso il quale gli obblighi vengono scaricati senza consenso, rischia di trasformarsi in sfruttamento morale.

Immaginate un ambiente di lavoro in cui un dipendente è costantemente considerato dal suo team affidabile, empatico e altamente competente. Col tempo, i suoi colleghi iniziano a fidarsi di lui, non solo perché svolge bene il suo lavoro, ma anche per:

-assumere compiti extra nei momenti critici;

-coprire i turni dei colleghi senza lamentarsi;

-offrire supporto emotivo -quando gli altri sono stressati;

-appianare le tensioni durante i conflitti di squadra.

Nessuno chiede formalmente a quel collaboratore di fare tutto questo, e lui non acconsente mai esplicitamente. Ma la sua passata disponibilità ha creato un'aspettativa normativa: le persone presumono non solo che sia in grado di aiutare, ma che lo farà. La fiducia benintenzionata del suo team si è silenziosamente trasformata in un fardello morale che non ha mai accettato di portare.

Ora si trova in una situazione difficile: dire di no gli sembra un tradimento del gruppo. Anche se i suoi colleghi non intendono sfruttarlo, l'aspettativa morale accumulata inizia a esaurirlo, personalmente e professionalmente.

Questo schema di tradimento è potente. Amplifica la posta in gioco psicologica e morale, creando una forte pressione ad assecondare gli impegni. E, soprattutto, può farlo anche quando il fiduciario non ha mai cercato o accettato la fiducia. 

È qui che la fiducia diventa problematica: quando diventa uno strumento attraverso il quale gli altri ci vincolano a ruoli o aspettative a cui non abbiamo mai acconsentito.

Può portare ad un aumento del carico emotivo sul posto di lavoro e nelle altre relazioni, laddove non acconsentiamo ad assumerci questa fiducia. Questo, a sua volta, può portare all’esaurimento in diversi modi. 

Ad esempio, è facile vedere come il caso descritto potrebbe portare il fidato a soffrire di stanchezza morale: l’esaurimento emotivo e cognitivo che deriva dalla ripetuta esposizione a situazioni moralmente impegnative, soprattutto quando tali situazioni comportano giudizi complessi, dilemmi etici o una tensione persistente tra valori personali e aspettative esterne.

La fiducia generalmente è un bene, ma se utilizzata nel modo sbagliato, può portare all'esaurimento.

La mancanza di fiducia come forma di rispetto

Negare la fiducia non sempre segnala un vizio e può anzi essere una forma di chiarezza morale. Se la fiducia implica un invito ad assumersi un impegno, allora rifiutarsi di fidarsi – o rifiutarsi di essere fidati – può essere un modo per rispettare i limiti di qualcuno. "Non mi fido di te per questo" può a volte significare "Non desidero importi il ​​peso delle aspettative".

La fiducia deve essere informata e delimitata – non un salto alla cieca, ma un impegno ragionato con le capacità e gli impegni altrui. Quando la fiducia è illimitata o non invitata, manca di rispetto all'autonomia. Tratta l'altro come un mezzo per raggiungere i nostri fini, piuttosto che come un agente che si autodirige.

Ecco alcuni punti chiave della fiducia gestita bene:

-Deve essere consensuale.

-Devono essere riconosciuti i limiti dei ruoli.

-Devono esistere sistemi che possano assorbire la pressione morale.

-Deve essere riconosciuta una sfiducia etica (una mancanza di fiducia in determinati ambiti non deve necessariamente essere un segnale di fallimento morale. Può servire a prevenire l'eccesso di potere morale).

La fiducia indesiderata rivela una dimensione trascurata della nostra vita morale e cioè quella in cui imponiamo oneri morali agli altri, anche se fatto con buone intenzioni. Quando la fiducia diventa un veicolo per obblighi non richiesti, può silenziosamente minare l'autonomia e l'equità.

La fiducia non è sempre un dono: può anche essere una richiesta, che deve essere riconosciuta e, a volte, respinta. Riconoscere la complessità etica della fiducia significa non solo chiedersi di chi ci fidiamo, ma anche se questa persona ha scelto di essere considerata affidabile. 

Così facendo, ci muoviamo verso un'etica delle aspettative più attenta e basata sul consenso.